P O E S I A

Um poema para hoje

2012-02-14T23:13:00.003Z

Torrentes de alma

Torrentes de alma desabam sobre alguém
Que não sustém tristezas nem angústias.
São lágrimas de sangue que percorrem
Trilhos sofridos, magoados.
E o sol esconde-se fingindo ignorar
Que a sombra deixou de projetar-se.

Descalços, há pés que correm sobre o frio
De madrugadas tingidas de cinzento,
Enquanto lágrimas completam o cenário
De vidas que não chegam a despontar.
E o sol teima em não surgir
Para estancar um choro convulsivo.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz – Portugal)
Fevereiro de 2012.

Um poema para hoje

2012-02-13T22:56:00.004Z

Dúvida

Montanhas de dispersão,
Percursos de exclusão,
Caminhos de atrocidade,
Planaltos de loucura,
Momentos de esquecimento
Mas por demais prolongados
Sem rota nem soluções
Numa vida de incertezas!

Rumos em trilhos sem rumos,
Destroços desencontrados,
Vidas atormentadas
Sem razões e sem limites.
Que futuro, que tormentas,
Que encontros descontrolados!
Que esperas para quem procura
Horizontes cor de rosa?

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz – Portugal), Fevereiro de 2012

Um poema para hoje

2012-02-12T22:53:00.004Z

Quadro de Auguste Macke (pintor alemão - 1887 - 1914)

Fidelidade

O abismo atrai-me,
As emoções adormecem-me,
O teu sorriso inibe-me,
Os teus lábios subornam-me.

Sei que o teu coração tem um espaço
Que prevarico a preencher,
Porque te olho
E quedo-me no teu corpo.

Vejo, quando me afasto,
Que poderia ser-te mais fiel.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz – Portugal) – Do seu livro EMBARQUE EM SOBRESSALTO

Um poema para hoje

2012-02-10T23:56:00.002Z

CONNOSCO, A SOLIDÃO

Romper as barreiras do Além,
Sobrepondo-nos às sombras do poente,
Gritar na imensidão do Universo
Sem sequer saber se nos escutam.

Abraçar o impossível e chorar
Até ao infinito desta mágoa
Que nos persegue, nos dói e nos fustiga
E agora viaja a nosso lado.

O sol lançou-se há pouco no ocaso
Legando-nos um frio desgastante.

Mais vulneráveis à dor então ficámos.

Oh solidão fiel que não desarmas!

Aníbal José de Matos - Figueira da Foz - Portugal (1992)

Um poema para hoje

2012-02-09T00:09:00.002Z

LIBERDADE

Ambicionava usufruir da liberdade dos cisnes
que volteiam nos lagos do jardim,
a liberdade dum plátano verdejante
osculando as suas águas ternamente,
a própria liberdade das crianças
que aos cisnes oferecem o pão do seu amor,
a liberdade da água que goteja
nas gargantas das pombas sequiosas...

Ser livre como as almas sonhadoras
liberto do fardo dos costumes,
ser livre como as aves que me cercam
felizes pela entrega deste milho
que lhes dou em renúncia do meu ser...

Eu queria serrar os elos das correntes
que me arrastam na prisão da minha era,
aspirar profunda e livremente
a liberdade daqueles que são livres!

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal) - 1982 (Escrito junto ao antigo lago do Jardim Municipal da Figueira da Foz)

Um poema para hoje

2012-02-07T22:01:00.002Z

DEUS SABE OS SONHOS DISPERSOS
QUE O VENTO LEVA NA MÃO - mote
(José Régio)

Histórias, lendas, encantos,
Murmúrios de gente triste,
E tu perdido entre tantos
Sem pensares que o mundo existe!

Tantas saudades nos olhos,
Rosas perdidas nas mãos,
Sonhos fundidos aos molhos
Golpes sofridos de irmãos!

Poeta de tristes versos
Que és da minha geração,
DEUS SABE OS SONHOS DISPERSOS
QUE O VENTO LEVA NA MÃO...

Sonha poeta, percorre
Os duros cantos da vida,
Repara que gente morre
À sombra de gente erguida.

Cria contigo outro alento,
Eleva-o em altos sons,
Transforma-o a teu contento,
Aproveita excelsos dons
Que por demais controversos
Exala teu coração!

DEUS SABE OS SONHOS DISPERSOS
QUE O VENTO LEVA NA MÃO.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal), do livro ESPERANÇAS, editado pela Câmara Municipal da Figueira da Foz.

Um poema para hoje

2012-02-05T16:21:00.002Z

SILÊNCIO E... NADA

Silêncio e espaço!
Medos e angústias,
Constante o adormecer das consciências...
Verdades e tormentos
E ainda o silêncio das noites longas!

Silêncio e nada!
Regressos impossíveis...
Irremediáveis os zeros do destino.
Vazios e tremores,
E ainda o insondável mundo do silêncio!

Silêncio e dor!
Adormecem-me os sentidos,
E os olhos refletem as agruras
Que um sorriso nega a todo o transe.

E ainda o intransponível mundo do silêncio!

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

Um poema para hoje

2012-02-03T16:48:00.003Z

Ainda bem que vieste

Chegaste em fim de tarde de acalmia
Quando mal despontava a primavera,
e já o amor em meu peito era utopia,
Vergado sob o carrego da espera.

Surgiste como barco no horizonte
A quem se acena com lenços de esperança,
Serias o brotar de nova fonte,
Aliciante brinquedo de criança.

Mas se vieste apenas de passagem,
Alimentar minh'alma de coragem,
P'ra que de novo vivesse sonho lindo,

Quero dizer-te, Amor, sem ironia,
Mesmo sabendo perder-te algum dia,
Foi bom que mesmo assim tivesses vindo!

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

Um poema para hoje

2012-02-01T11:33:00.002Z

CONFLITO

Minh'alma quebrou-se ao congelar
A fragilidade latente.
Volatizou-se a visão
Que acalentava meus dias,
Caiu a terra nos restos
Duma imagem permanente.

Findaram-se no insondável
De teias invulneráveis
Os passos firmes e lestos
De quem tudo pressentia.
Finou-se a peregrinação
De quem implorava amor.

Resta a fé num próximo e pleno encontro,
Sobra a confiança no eterno,
O passo decisivo no desconhecido,
A luta entre o sonho, o pesadelo e a verdade,
P'ra que sejam mais firmes os meus passos
Numa terra confusa e delirante.

Persiste o conflito entre o estar e o partir,
Entre o renunciar e o prosseguir,
Na perspetiva de que a felicidade,
Por essa fé,
Há-de voltar a acontecer.

E voltaremos a encontra-nos.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - 1991)

Um poema para hoje

2012-01-28T23:16:00.003Z

Canto a Vida

Eu canto os rios, ribeiros, canto as fontes,
E beijo as suas águas cristalinas,
Canto a beleza dos vastos horizontes,
O chilrear das aves matutinas.

Eu canto os ternos bens, as frescas madrugadas,
A Natureza Mãe que pôs ao meu dispor
Retos caminhos p'ra retas caminhadas,
Plenas de paz num mundo só de amor.

Eu canto os bons amigos, supremas amizades,
Que na vida constroem felicidades
E nos dão forte alento p'ra viver.

Canto o Sol, o Amor, eu canto a Vida,
Eu canto a poesia a Deus erguida
Por tanto que me deu sem o merecer!

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - 1982)

Um poema para hoje

2012-01-23T16:52:00.004Z

A Minha Selva

Quem pensas tu que és
Ao pretenderes impedir
O desbravar da minha selva,
E ao quereres controlar
O impulso dos meus próprios movimentos?

Quem pensas tu que sou
Para te julgares senhor e rei
Dum reino que criei
Na minha fantasia?

Rei sou eu e a selva é minha,
A tua imensidão não me intimida
Porque sou Homem e a selva é grande!

Pensa e desiste, amigo, não procures
Ir além do torreão das tuas próprias forças,

Até porque eu sou Eu.

Aníbal José de Matos - Figueira da Foz

Fernando Pessoa

2012-01-07T23:05:00.003Z

Sábio é o que se contenta com o espetáculo do mundo,
E ao beber nem recorda
Que já bebeu na vida,
Para quem tudo é novo
E imarcescível sempre.

Coroem-no pâmpanos, ou heras, ou rosas volúteis,
Ele sabe que a vida
Passa por ele e tanto
Corta à flor como a ele
De Átropos a tesoura.

Mas ele sabe fazer que a cor do vinho esconda isto,
Que o seu sabor orgíaco
Apague o gosto às horas,
Como a uma voz chorando
O passar das bacantes.

E ele espera, contente quase a bebedor tranquilo,
E apenas desejando
Num desejo mal tido
Que a abominável onda
O não molhe tão cedo.

Ricardo Reis (heterónimo de Fernando Pessoa). Fernando Pessoa, de seu nome completo Fernando António Nogueira Pessoa, foi o maior poeta português do século XX. Nasceu em Lisboa a 13 de junho de 1888 e faleceu na mesma cidade em 30 de novembro de 1935. Nascendo no dia de Santo António (Fernando de Bulhões), foi-lhe dado o nome de Fernando e de António. Utilizou vários heterónimos, sendo os mais conhecidos os de Ricardo Reis, Álvaro de Campos e Alberto Caeiro. MENSAGEM foi, talvez, a sua obra mais conhecida mas a sua produção foi muito vasta.

Carlos Drummond de Andrade

2011-12-31T12:46:00.005Z

PASSAGEM DO ANO

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres
te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas,
rasgarás papéis,
farás viagens
e tantas celebrações de aniversário,
formatura, promoção, glória,
doce morte com sinfonia e coral,
que o tempo ficará repleto
e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos do lobo,
na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade
este presente do acaso.

Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre
e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou,
outras espreitam a morte,
mas estás vivo.
Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles... e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.
As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal,
sub-reptícia.

Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade, nasceu em Itabira (Minas Gerais) a 31 de outubro de 1902 e faleceu no Rio de Janeiro em 17 de agosto de 1987.
É considerado um dos mais consagrados poetas brasileiros de sempre.

M Ã O S

2011-12-28T16:36:00.005Z

De mãos vazias

Vou atravessando o tempo
Com estas mãos tão vazias
Como o tempo assim tão frias
Na sombra sem um lamento.
São como aves perdidas
Lutando contra a invernia,
Em amarga melancolia
Contemplando feridas.

Aníbal José de Matos - Figueira da Foz - Portugal (Dezembro de 2011)

J E S U S

2011-12-22T23:34:00.004Z

JESUS

JESUS!

Dois milénios se passaram,

Longos tempos que voaram

Sobre tua vinda como Homem.

E a lição que então trouxeste

No Amor que a todos deste

Nem os ventos a consomem!

JESUS!

Esse Natal tão distante

No meio dum povo errante,

Trouxe até nós a ternura

De ano após ano afinal

Vivermos esse Natal

Como suprema ventura.

JESUS!

Vieste p’ra nos salvar,

Para todos libertar

Do jugo da iniquidade.

E mais do que o ato em Belém

Veio a palavra de Quem

Nos ditou toda a Verdade.

JESUS!

Ao surgires em tantas vidas

Todas elas redimidas

Só por teres vindo até nós,

Sentimos que é bem real

A bênção deste Natal,

Que permite à nossa voz

Esta palavra, Senhor:

DIZER-TE COM MUITO AMOR,

OBRIGADO, MEU JESUS!

Aníbal José de Matos (Natal de 1992)

Tempo de Natal

2011-12-18T10:48:00.002Z

Se pudesse começar de novo

2011-12-18T00:11:00.003Z

Se pudesse começar de novo

Se eu pudesse começar de novo
Caminhava sobre o mar,
Erguia-me rumo às estrelas
E oferecia-te flores,
Iluminava-te o rosto
Com o vermelho das galáxias,
Salpicava-te de gotas
Desse oceano imenso.

Sonhava inspirar-me
Com a sedução do mar,
Arriscar a minha vida
Em caravelas quinhentistas,
Para que pudesse ver-te
Em ondas de volúpia,
Saltitar como os golfinhos
E beijar-te.

O mar envolve-me
E fascina-me,
As vagas acalentam
E destroem os fantasmas
Que envolvem a minha vida,
E o azul reflete-se nos teus olhos.

Se eu pudesse ver o céu
Embalava-te nas nuvens.
Quero beber deste mar
De heróis e mártires,
De sangue e de soluços,
Percorrer as entranhas
E dilatar as veias
Dessa imensidão,
Para que possa encontrar-te
E dizer quanto te amo.

Mar do meu encanto
E da minha solidão,
Se pudesse começar de novo
Mergulhava de mansinho
E navegava em barcos de papel,
Onde o desenho do teu rosto
Figurasse na proa
Duma nau imaginária.

Eu te agradeço oh mar,
Por trazeres à tona
Os meus sonhos de loucura!

Aníbal José de Matos – Junho de 2011

IV ANTOLOGIA DE POETAS LUSÓFONOS

2011-12-15T23:17:00.002Z

Vai ter lugar no Auditório 2 da Escola Superior de Educação e Ciências Sociais de Leiria, no próximo domingo, pelas 15h30, a apresentação da IV Antologia de Poetas Lusófonos, uma iniciativa da Folheto Edições. Depois do sucesso das I, II e III Antologias de Poetas Lusófonos, que contou com mensagens de parabéns dos Presidentes da República de Portugal e do Brasil, assim como do Primeiro-ministro de Portugal, de diversas Embaixadas, imensas instituições e muitas pessoas individuais. Nasce, agora, a IV Antologia de Poetas Lusófonos. No total, são mais de 400 poetas nas quatro Antologias, de 14 países. A IV Antologia conta com a participação de 128 poetas, de 12 países. “Esta IV Antologia é a continuação do encontro entre diversos poetas de variados e longínquos países, onde a distância é apenas terrena. É a união da Língua que consegue galgar todas as barreiras. É o encontro de todos aqueles que falam Português, independentemente da sua ideologia política, religiosa, cultural ou social. –
Adélio Amaro, diretor da Folheto Edições.” No que a mim diz respeito, é um prazer ver surgir a IV Antologia, tanto mais que tenho poemas selecionados nas duas anteriores e a honrosa satisfação de estar incluído nesta edição, com o poema INSUBMISSÃO, que aqui reproduzo:

INSUBMISSÃO

A insubmissão é raiva mal contida,
É amor-próprio ferido por agruras,
É tristeza espelhada em vidro baço,
É sofrimento ardente sem fronteiras,
É pesadelo sem ternura.

É tormento e desespero,
É mutação de alma,
É resposta sem tempo nem espaço,
É defesa sem controlo,
É missão minada e a enegrecer.

A insubmissão é fruto da descrença,
É luta por trilhos escondidos,
É dor sem tréguas nem descanso,
É retrocesso impaciente
A momentos impossíveis.

Aníbal José de Matos (Agosto de 2011)

Miguel de Unamuno

2011-12-09T23:29:00.004Z

A LUA E A ROSA

No silêncio estrelado
a Lua se dava à rosa
e o aroma da noite
enchia - sedenta boca -
o paladar do espírito,
que adormecendo sua angústia
se abria ao céu noturno
de Deus e sua Mãe toda...

Toda cabelos tranquilos,
a Lua, tranquila e só,
acariciava a a Terra
com seus cabelos de rosa
silvestre, branca, escondida...
A Terra, desde suas rochas,
soprou suas entranhas
fundidas de amor, seu aroma ...

Entre os arbustos, seu ninho,
era outra lua a rosa,
toda cabelos enrolados
no berço, sua corola;
as cabeleiras enroladas
da Lua e da rosa
e no cadinho da noite
fundidas numa só...

No silêncio estrelado
a Lua se dava à rosa
enquanto a rosa se dava
à Lua, quieta e só.

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo nasceu em Ronda del Casco Viejp (Bilbau), a 29 de setembro de 1864, tendo falecido em Salamanca em 31 de dezembro de 1936.

Poeta e filósofo espanhol, foi considerado uma das figuras mais proeminentes do país vizinho.

Licenciou-se em Filosofia e Letras pela Universidade de Madrid e obteve a cátedra de grego na Universidade de Salamanca, instituição em que exerceu o cargo de reitor.

É autor de imensas obras, entre as quais, em língua portuguesa, "Do sentimento Trágico da Vida”, "Por terras de Portugal e Espanha", "Névoa" e "Um Homem".

Aníbal José de Matos

2011-12-03T23:30:00.003Z

Pela tua óptica

O mar imenso dos teus sonhos

Não vai além dum riacho nos teus olhos.

Quando encaras a realidade
Minimizas a grandeza do Oceano.

E as rochas são pequenas pedras negras
Onde dormitam as gaivotas.

Porque teimas em não olhar de frente
A gigantesca força
De quanto te rodeia!

Aníbal José de Matos (do livro EMBARQUE EM SOBRESSALTO – 2010)

FADO, PATRIMÓNIO IMATERIAL DA HUMANIDADE

2011-11-27T23:47:00.002Z

O fado, a canção portuguesa por excelência, foi elevado pela UNESCO a PATRIMÓNIO IMATERIAL DA HUMANIDADE.
Numa altura em que o país tem poucas razões para se sentir feliz, esta decisão acaba por ser um pequeno bálsamo para para o nosso ego.
Neste momento há que prestar homenagem a quantos, ao longo dos tempos, tiveram a sua preciosa quota parte na evolução desta variante da cultura portuguesa, cabendo aqui, pela natureza deste blogue, uma palavra especial aos poetas, os verdadeiros arquitetos do fado, já que proporcionaram a grandes intérpretes, quer cantores quer músicos, a oportunidade de darem a conhecer ao mundo este valioso património.

Concurso de Literatura

2011-11-25T16:50:00.003Z

Acabo de receber, com natural satisfação, a notícia (e respetivos diploma e medalha dourada), de ter obtido o 1.º prémio no Concurso Internacional de Literatura em Língua Portuguesa Brasil - Portugal, realizado pela secção de Londrina - Brasil, do Elos Internacional da Comunidade Lusíada.

O prémio foi atribuído ao soneto APELO AO VENTO, que a seguir reproduzo:

APELO AO VENTO

Da praia imensa a brisa te levou
De meus olhos para lá do horizonte,
E as penas que meu peito soluçou
Não vislumbro no mundo quem as conte.

E fui chorando meu choro devagar
Tal como a brisa que te afastou de mim,
E nem aquela força de te amar
Evitou que teu amor chegasse ao fim.

E esse enlevo que despertava madrugadas
E sorria sempre que chegavas
Despertando no meu leito o arrebol,

Não sei se se perdeu com o meu lamento!
Possa a brisa dar lugar ao vento
E que regresses mesmo ao pôr-do-sol.

Aníbal José de Matos

3 anos !!!

2011-11-23T13:05:00.003Z

POESIA COMPLETOU TRÊS ANOS

Foi a 18 de novembro de 2008 que nasceu este blogue, única e exclusivamente dedicado à poesia.
A todos quantos me têm dado o prazer da sua visita, o meu muito obrigado.
Vou fazer os possíveis para incrementar esta página, atualizando-a com maior assiduidade, indo, assim, ao encontro de todos os que são fiéis a este tipo de cultura.

TOMÁS RIBEIRO

2011-11-21T13:01:00.004Z

A JUDIA

Corria a branda noite; o Tejo era sereno;
a riba, silenciosa; a viração subtil;
a lua, em pleno azul erguia o rosto ameno
no céu, inteira paz; na terra, pleno Abril.

Tardo rumor longínquo; airoso barco ao largo
bordava áureo listão do Tejo ao manto azul;
cedia a natureza ao celestial letargo;
traziam meigos sons as virações do sul.

Ó noites de Lisboa! Ó noites de poesia!
auras cheias de aromas! esplêndido luar!
vastos jardins em flor! Suavíssima harmonia!
transparente, profundo, infindo, o céu e o mar...

Se a triste da judia ousasse ter desejo
de pátria sobre a terra, aqui prendera o seu
um bosque sobre a praia, um barco sobre o Tejo,
o eleito da minh’alma um coração só meu!...

Corria branda a noite; imersa em funda mágoa
fui assentar-me triste e só no meu jardim:
ouvi um canto ameno! e um barco ao lume d’água
vogava brandamente. A voz dizia assim:

“Dormes? e eu velo, sedutora imagem,
grata miragem que no ermo vi:
dorme - Impossível - que encontrei na vida!
dorme, querida, que eu descanto aqui!

Dorme! eu descarto a acalentar-te os sonhos,
virgens, risonhos, que te vêm dos céus:
dorme, e não vejas o martírio, as mágoas
que eu digo às águas e não conto a Deus!

Anjo sem pátria, branca fada errante,
perto ou distante que de mim tu vás,
há-de seguir-te uma saudade infinda,
hebreia linda, que dormindo estás.

Onde nasceste? onde brincaste, ó bela;
rosa singela que não tens jardim?
Em Jafa? em Malta? em Nazaré? no Egito?...
mundo infinito, e tu sem berço?! oh! sim,

folha que o vento da fortuna impele,
vitima imbele que um tufão roubou!
flor que num vaso se alimenta, cresce,
ri, desaparece, e nunca mais voltou!

Filha dum povo perseguido e nobre,
que ao mundo encobre o seu martírio, e crê:
sempre Ashevero a percorrer a esfera!
desgraça austera! inabalável fé!

porque há-de o lume de teus olhos belos,
mostrar-me anelos d’infinito ardor?
porque esta chama a consumir-me o seio?
Deus de permeio nos maldiz o amor!..

Peito! meu peito, porque anseias tanto?
pranto! meu pranto, basta já, não mais!
é sina, é sina! remador voltemos;
não n’a acordemos... para quê, meus ais?...

Dorme, que eu velo, sedutora imagem,
grata miragem que no ermo vi:
dorme - Impossível - que encontrei na vida!
dorme, querida, que eu não volto aqui!” -

Sumiu-se a barca e eu chorava
debruçada sobre o Tejo:
a aragem trouxe-me um beijo
que nos meus lábios tomei…
ergui-me cheia d’afecto;
vi cintilar ainda a esteira
da barquinha feiticeira,
e disse às auras: “Correi!

trazei-mo! quero contar lhe
o fundo tormento enorme
da judia que não dorme
a penar d’ignoto amor!
Voai! trazei-me o seu nome,
o seu retrato, o seu canto,
uma baga do seu pranto
que venha o meu trovador!…

Ai, não! que há na minha história
que lhe suavize a tristeza?
Nasci na triste Veneza,
onde perdi minha mãe;
acalentaram-me lágrimas
que derramava a saudade,
na desgraçada cidade
que não tem pátria também
Cresci; meu pai uma noite
Disse-me: “É já tempo agora;

ergue-te ao romper da aurora
vamos partir amanhã;
vamos ver as terras santas,
sepulcros de teus monarcas;
a pátria dos patriarcas,
desde o Egipto ao Chanaan,

Fui; corri o mapa imenso
das montanhas da Judeia;
ai pátria da raça hebreia!
ai, desditosa Sião!
que extensos montes sem relva!
que paragens sem conforto,
onde se estende o Mar-Morto
e onde serpeia o Jordão!…

Aqui, de Hemor os vestígios;
de Sife, além o deserto,
longe, o Sinai encoberto;
d’Horeb o morro, ainda além;
deste lado, o Mar Vermelho;
daquele... nada! uns destroços:
ruínas, campas sem ossos,
e, ao fundo, Jerusalém.

Meu pai chorava, e eu chorava,
vendo morta e sem prestígio,
terra de tanto prodígio,
maldita agora de Deus.
Tudo silencioso, estéril
tudo vastos cemitérios
onde ruínas d’impérios
ficaram por mausoléus!

- “Meu pai - disse eu - tenho sede…
-“Vê , filha, a aridez do monte:
só Deus dava ao ermo a fonte
em que bebia Ismael.”
“Pai, cansei; mostra-me a pátria
quero dormir sem receio…,
“Filha, encosta-te ao meu seio,
que não tem pátria Israel….

Em rodo o mundo estrangeiro,
toda a vida peregrina!
Vede se há mais triste sina:
Ser rica e não ter um lar!
Sempre a lenda do Ashevero!
sempre o decreto divino!
sempre a expulsar-me o destino,
como Abraão à pobre Agar!

Que pode valer à hebreia
sentir n’alma chama infinda,
como a linda Ester ser linda
e amada como Raquel?
Se o coração da judia
se entreabre do amor aos lumes
não lhe dá tempo aos perfumes
o seu destino cruel.

Ai, trovador nazareno,
não voltes! tenho receio.
Dizes que é Deus de permeio?
não, blasfemaste: Deus, não.
Pôs o mundo esse impossível
entre o desejo e a ventura;
o amor chama-lhe — loucura,
e o preconceito razão

Deus é Deus, e um só existe;
cego é o mundo, e vária a crença;
mas esta cúpula imensa
é teto de todos nós:
este ambiente que respiro,
da lua e do sol os brilhos,
hão-de ser de nossos filhos,
foram de nossos avós.

Mas se a crença nos separa
e o mundo exige o suplício,
dê-se o amor em sacrifício,
deixando se o pranto à dor;
eu, cerro o peito à ventura;
tu, esmaga o teu desejo;
não mais virei junto ao Tejo...
não voltes mais, trovador!

Tomás Ribeiro

Tomás António Ribeiro, de seu nome completo, nasceu em Parada de Gonta (Tondela), a 1 de julho de 1931, falecendo em Lisboa a 6 de fevereiro de 1901. Escritor, político e poeta, foi figura destacada no seu país (Portugal). Formado em Direito pela Faculdade de Coimbra, exerceu a advocacia em Tondela (distrito de Viseu), onde foi presidente da câmara, sendo por essa localidade eleito deputado em 1862.
Foi governador civil do Porto e de Bragança, e, entre outros cargos, foi ministro da Marinha, da Justiça, do Reino e das Obras Públicas e representante de Portugal no Brasil.
É patrono dum prestigiado colégio de Tondela.
Como poeta, tornou-se muito popular, escrevendo várias obras, destacando-se o poema A JUDIA, que data de 1864, e que hoje tenho o prazer de publicar.

Filipa Duarte

2011-11-12T09:46:00.004Z

Filipa Duarte, hoje na Figueira da Foz

Pelas 16 horas, é hoje apresentado, numa das salas da Biblioteca Municipal Pedro Fernandes Tomás, na Figueira da Foz, o mais recente livro da poetisa Filipa Duarte, natural de Tondela, intitulado SEDUÇÃO E UTOPIA.
A apresentação está a cargo do jornalista e poeta figueirense Aníbal José de Matos (autor deste blogue).
Reproduzo, a seguir, uma das poesias contidas na obra:

Onde estás?

Sol, que brilhas no espaço,
Onde estás que não te vejo?
Tenho sede de um abraço
Morro de fome de um beijo!...

Aníbal José de Matos

2011-11-09T14:20:00.003Z

Sobreviver

(No dia do meu 76.º aniversário)

Longas são as noites,
Curtas as madrugadas,
Caóticos os dias.
Mas os sonhos surgem tarde,
Os pesadelos são velozes
E traem as ilusões.

Sobreviver é preciso,
Fundir a alma no imprevisto
E derrubar os fantasmas.
Sem apelo nem agravo,
Urge empurrar os indecisos
Para estradas sem abismos.

O pensamento alonga-se
Nas enxurradas da vida,
E o vento sussurra nas entranhas
Das imprecisões.
Olhar em frente
Requer cuidados intensivos.

Aníbal José de Matos (9.11.2011)

JOÃO DE LEMOS

2011-11-05T22:57:00.004Z

As Rosas de Santa Isabel

Onde ides, correndo asinha,
Onde ides, bela Rainha,
Onde ides, correndo assim?
Porque andais fora dos Paços?
Que peso levais nos braços?
Oh! Dizei-mo agora a mim?...

A Santa, regalos novos,
Frutas, pão, e carne, e ovos,
No regaço e braços seus,
Sem cuidar ser surpreendida,
Ia levar farta vida
Aos pobrezinhos de Deus.

Coram-lhe as faces formosas,
E responde:- "Levo rosas..."
Dom Dinis deitou-lhe a mão,
Ao regaço, de repente;
Mas de rubra cor vivente
Só rosas lá viu então!...

Como o tempo era passado,
Nos jardins, no monte e prado,
De rosas e toda a flor,
El-rei, cheio de piedade,
Nas rosas da caridade
Viu a bênção do Senhor!

E daquele rosal dela
Tirando uma rosa bela,
Que guardou no peito seu,
Disse-lhe:- "Em paz ide agora,
Que eu me encomendo, Senhora,
À Santa, ao Anjo do Céu."

João de Lemos João de Lemos Seixas Castelo Branco, de seu nome completo, foi um escritor português natural do Peso da Régua, onde nasceu em 6 de maio de 1819, falecendo em Maiorca (Figueira da Foz), na sua Quinta de Anta, em 16 de janeiro de 1890.
Era formado em Direito pela Universidade de Coimbra.
Foi autor de obras de cariz político, dramas, memórias e, principalmente, poesia. Assinou, entre outros livros poéticos, Cancioneiro (três volumes), Canção da Tarde, O Monge Pintor, Serões da Aldeia e O Tio Damião.

Emilia Currás

2011-10-29T00:04:00.002+01:00

Que tristeza viver sem amor!

Que tristeza viver sem amor!

Que aridez interior é
E que cansaço!
Não se pode suportar.

A alma vai-me estalar,
Que o desconsolo é dor
E a dor é solidão.
A alma vai-me estalar.

Emília Currás (Tradução livre)

Emilia Currás Puente é Doutora em Ciências Químicas, Documentalista Científica, Professora Titular da Universidade Autónoma de Madrid e Presidenta de Honra do ISKO-Espahaa.
Pertence a várias Academias Científicas e Literárias espanholas e doutros países.
Recentemente foi condecorada como Dama da Ordem das Palmas Académicas da Academia de Valência, onde ocupa o cargo de Vice-presidente.
Fundadora e Presidente do Comité Científico.
Também foi nomeada Vice-presidente da Secção de Ciência e Tecnologia do Ateneu de Madrid.
É presidente de Honra do OSKO - Espanha, Química Europeia,sócia do Instituto para Informação Científica. Medalhe de ouro da Fundação Kaula e de FEDINE. Distinguida pelo Colégio Oficial de Químicos, membro de Honra do Colégio de Doutores e Licenciados, entre outros galardões.
Publicou vários livros científicos e dois de poesia, e mais de uma centena de artigos em revistas espanholas e doutros países.

Maria Luísa Baptista

2011-10-16T21:03:00.004+01:00

A fadista Kátia Guerreiro com Maria Luisa Baptista

A VOZ DO VENTO

Era tarde e já morria
Na distância, o teu olhar
Era tarde e eu já sabia
Que nunca irias voltar

Mas não te quero de volta
Nem quero pensar que um dia
Doeu tanto a tua falta
Que eu julguei que endoidecia

Lutei então, como louca
Chorei mágoas, chorei danos
A minha voz fez-se rouca
Sofri tantos desenganos

Hoje és só recordação
Que não me traz sofrimento
Foste uma linda ilusão
Que partiu na voz do vento

Maria Luísa Baptista

Letra para um fado interpretado por aquela que, pessoalmente, considero a melhor fadista da atualidade: Katia Guerreiro.

Albeniz Clayton

2011-10-03T23:38:00.001+01:00

Ícaro e eu

Voando
Ele me oferece
Oferecendo-se de longe
Algo, leve, invisível
E voa

Vendo-o desaparecer
Nas nuvens
Brumas dos meus sonhos
Vou tateando sombras
Pressinto a queda
Iminência de um amor

Ele se salva
Homem
Salvando-me do salto ao vazio
Retém meus pés
Cala a minha mente
Ocupando a minha boca
Com o seu idioma
Tranquilizando as minhas asas
Desaparecendo nos seus braços
Unifico-me
Em músculos encontrados
Em pleno céu
Transformo-me no que ele representa
E
Suspiro
Transpirando
Pele
Ele
Pulmão
Estamos
Os dois
Loucos
E esta loucura nos une num nó
Porque eu sou ele
Eu sou
Irreal ou real
O voo consentido pelo pai

A fantasia nos salva
E os outros
Quando nos chamam
Utilizam um só nome

Ícaro
Amor
E nós
Dois num
Olhamos
E tão assim mesmo
Voo
Voamos até a queda prometida

Ainda o sinto, longe
Mas dentro
Naquele céu sem deuses e castigos
Nosso
De um lado da noite
Vamos

Ainda vamos
Sonhando alto
De noite
E a lua clareia, fria
Aquece
Sem derreter
Os sonhos

E reinamos

E ele vai caindo dentro de mim
E o tenho no fundo do estômago
Depois da curva do coração
Atravessando as vísceras
Eu o tenho dentro
Bem no fundo da queda

O amor é uma ambição como outra qualquer.

ALBENIZ CLAYTON

O autor nasceu no Rio de Janeiro (Brasil) em 1967, iniciando estudos de artes plásticas na Fundação Escola Guignard em Belo Horizonte (Brasil). Em 1990, deixa o país e inicia uma viagem por Espanha e Marrocos, naturalizando-se espanhol. Frequenta o curso de Filologia Portuguesa na Universidade de Barcelona e recebe a bolsa ERasmus (2000-2001) para estudar Literatura e Tradução na Universidade de Sorbonne – Paris.

Roque Dalton

2011-09-21T16:51:00.003+01:00

D E S N U D A

Nos 36 anos do assassinato de Roque Dalton

Desnuda

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton

Roque Dalton nasceu em San Salvador em 1935 e morreu em 1975. Foi um poeta salvadorenho, cujo trabalho, estilo de conversação e socialmente comprometida, foi um dos participantes na renovação da poesia norte-americana da década de 1960. Nascido no bairro popular de San José de San Salvador, o jovem Roque Dalton completou seus primeiros estudos em escolas religiosas Teresinha do Menino Jesus e João Batista, para entrar mais tarde no exterior do San José, onde em 1953 obteve o grau de bacharel.

Desentendimentos com os líderes de esquerda em seu país, em 1967 deixou o Partido Comunista e ficou afastado de suas políticas, até que, em 1973, ele voltou a El Salvador para se juntar às fileiras do Exército Revolucionário do Povo (ERP), onde assumiu o pseudónimo de guerrilha julho Delphi Marin. Depois de trabalhar ativamente apoiada nessa organização clandestina de confronto direto e luta armada, por razões obscuras que nunca foram esclarecidas foi perseguido, julgado e executado pelos seus próprios camaradas de armas, que deixaram seu corpo num lugar selvagem, onde foi devorado por animais selvagens. A execução provocou protestos violentos nos meios inteletuais, especialmente entre os escritores latino-americanos.

Poema extraído do blogue LA SANGRE QUE FALTABA.

Aníbal José de Matos

2011-09-09T09:29:00.002+01:00

Lá vai na barca remando...
Mais uma maré vencida...
Quem sabe lá até quando?
Lá vai a Barca da vida!

MINHA BARCA

Ilusões, eu sei lá quantas
Vi nascer dentro de mim,
E com elas mágoas tantas
Quando chegava ao fim...
Como em mar encapelado
Cabos sem esperança dobrando,
Meu coração destroçado
LÁ VAI NA BARCA REMANDO...

Em busca d enão sei quê
Nesse além que tão distante
Minh'alma sente e não vê
Por não ter a fé bastante...
Mas rema, rema ofegante
E enceta nova subida,
e a remadas de gigante
MAIS UMA MARÉ VENCIDA...

Meu navio solitário
Que voga na imensidão,
Reflete o imaginário
Da minha ténue razão.
E busca trilhos de esperança
Que o vão alimentando,
Dominando a insegurança
QUEM SABE LÁ ATÉ QUANDO?

Mas as ilusões renascem
De quando em vez com fulgor,
Como se as marés voltassem
A trazer-me o meu Amor!
E até que um dia anoiteça
Minha esperança perdida,
Até que tal aconteça
LÁ VAI A BARCA DA VIDA

Aníbal José de Matos (Jogos Florais da Fuzeta - Poesia obrigada a mote - 1992)

Férias

2011-08-30T00:22:00.002+01:00

CAROS VISITANTES:

A T É
J Á

VOU DAR UMA VOLTA E REGRESSO EM BREVE, SE DEUS QUISER.

ABRAÇO.

Francisco Rodriguez Marin

2011-08-24T22:44:00.002+01:00

ANHELOS [ANSEIOS]

Agua quisiera ser, luz y alma mia,
que com su transparencia te brindara;
porque tu dulce boca me gustara,
no apagara tu sed, la encenderia.

Viento quisiera ser: em noche umbria
callado hasta tu lecho penetrara
y aspirar por tus labios me dejara,
y mi vida en la tuya fundiria.

Fuego quisiera ser para abrasar-te
en un volcán de amor, ah! estatua inerte,
sorda a las quejas de quien supo amar-te!

Y después, para siempre poseerte,
tierra quisiera ser, y disputarte
celoso a la codicia de la muerte.

Francisco Rodriguez Marin,poeta espanhol, nasceu em Osuna em 1855 e faleceu em Madrid em 1943.
Foi diretor da Biblioteca Nacional de Madrid.
Entre dezenas de obras, assinou Auroras y nubes, Nueva premática del tiempo, Flores y frutos, De rebusco e Madrigales.

Cecília Meireles

2011-08-20T17:48:00.003+01:00

Aos amigos

Meus companheiros amados,
não vos espero nem chamo:
porque vou para outros lados.
Mas é certo que vos amo.

Nem sempre os que estão mais perto
fazem melhor companhia.
Mesmo com sol encoberto,
todos sabem quando é dia.

Pelo vosso campo imenso,
vou cortando meus atalhos.
Por vosso amor é que penso
e me dou tantos trabalhos.

Não condeneis, por enquanto,
minha rebelde maneira.
Para libertar-me tanto,
fico vossa prisioneira.

Por mais que longe pareça,
ides na minha lembrança,
ides na minha cabeça,
valeis a minha Esperança.

Cecília Meireles, in "Poemas (1951)" (Poesia enviada por uma Amiga e companheira de letras)

Cecília Benevides de Carvalho Meireles, nasceu no Rio de Janeiro (Brasil), em 7 de novembro de 1901, cidade onde faleceu a 9 de novembro de 1964.

Cecília Meireles foi poetisa, pintora, professora e jornalista, sendo considerada umas das vozes líricas mais importantes das literaturas de língua portuguesa.
Entre muitas das suas obras, contam-se A Bíblia na Literatura Brasileira, A Rosa,Obra Poética,Metal Rosicler, Poemas de Israel, Antologia Poética, Solombra, Ou Isto ou Aquilo, Escolha o Seu Sonho, Crônica Trovada da Cidade de San Sebastian do Rio de Janeiro, O Menino Atrasado, Poésie (versão francesa),Antologia Poética,Poemas Italianos, Poesias (Ou isto ou aquilo & inéditos), Flor de Poemas, Poesias Completas, Elegias e Flores e Canções.

José Martí

2011-08-15T23:29:00.003+01:00

Cultivo uma rosa branca

Cultivo uma rosa branca,
em julho como em janeiro,
para o amigo verdadeiro
que me dá sua mão franca.

E para o cruel que me arranca
o coração com que vivo,
cardo, urtiga não cultivo:
cultivo uma rosa branca.

José Martí

José Martí (José Julián Martí Pérez, de seu nome completo), nasceu em Havana a 28 de janeiro de 1853 e faleceu em Dos Ríos a 19 de maio de 1895, contando, pois, apenas 42anos. Foi um político, pensador, jornalista, filósofo e poeta, sendo sendo o fundador do Partido Revolucionário Cubano e mentor da Guerra de 1895 ou Guerra Necessária. Seu pensamento transcendeu as fronteiras de sua Cuba natal para adquirir um caráter universal. Em seu país natal, também é conhecido como «El apóstol».
O aeroporto internacional de Havana tem o seu nome.

António Amargo

2011-08-14T23:08:00.003+01:00

HÁ FESTA NA MOURARIA

Há festa na Mouraria,
é dia da procissão
da senhora da saúde.
Até a Rosa Maria
da rua do Capelão
parece que tem virtude.

Naquele bairro fadista
calaram-se as guitarradas:
não se canta nesse dia,
velha tradição bairrista,
vibram no ar badaladas,
há festa na Mouraria.

Colchas ricas nas janelas,
pétalas soltas no chão.
Almas crentes, povo rude
anda a fé pelas vielas:
é dia da procissão
da senhora da saúde.

Após um curto rumor
profundo siléncio pesa:
por sobre o largo da guia
passa a Virgem no andor.
Tudo se ajoelha e reza,
até a Rosa Maria.

Como que petrificada,
em fervorosa oração,
é tal a sua atitude,
que a rosa já desfolhada
da rua do Capelão
parece que tem virtude.

António Amargo

António Amargo,peudónimo de António Correia Pinto de Almeida, era natural da Figueira da Foz, onde nasceu em 1895. Ligado à comunicação social, foi diretor e redator do jornal Gazeta da Figueira, colaborando ainda noutros jornais, incluindo a Imprensa da Manhã, de Lisboa, de que foi redator, cidade onde residiu durante vários anos, tendo ainda exercido a profissão em A Capital.
Na sua terra natal colaborou em diversas periódicos, entre os quais O Figueirense e o Palhinhas.
Autor dramático, escreveu várias peças, como O Castigo, Os Conspiradores e o Degredado.
Poeta de grande valia, dele ficaram célebres os Sonetos Minero-Metálicos, sendo ainda autor de, entre outros trabalhos, Feira de Fantoches e Vozes do Silêncio.
O poema que hoje aqui publico, foi musicado por Alfredo Marceneiro, que o interpretou, bem como, entre outros artistas, Amália Rodrigues.

Aníbal José de Matos

2011-08-13T00:07:00.003+01:00

INSUBMISSÃO

A insubmissão é raiva mal contida,
É amor-próprio ferido por agruras,
É tristeza espelhada em vidro baço,
É sofrimento ardente sem fronteiras,
É pesadelo sem ternura.

É tormento e desespero,
É mutação de alma,
É resposta sem tempo nem espaço,
É defesa sem controlo,
É ambição minada e a enegrecer.

A insubmissão é fruto da descrença,
É luta por trilhos escondidos,
É dor sem tréguas nem descanso,
É retrocesso impaciente
A momentos impossíveis.

Aníbal José de Matos

PEDRO HOMEM DE MELO

2011-08-10T23:24:00.002+01:00

Resgate

Não sou isto nem aquilo
É o meu modo de viver
É, às vezes, tão tranquilo
Que nem chega a dar prazer...

Todavia, onde apareço,
Logo a paz desaparece
E a guerra que não mereço
Dá princípio à minha prece.

És alegre? Vês-me triste?
Por que não te vais embora?
Quem é triste é porque é triste.
E quem chora é porque chora.

Tenho tudo o que não tens
Tenho a névoa por remate.
Sou da raça desses cães
Em que toda a gente bate.

Só a idade com o tempo
Há-de vir tornar-me forte.
A uns, basta-lhes o vento...
Aos Poetas, basta a morte.

Pedro Homem de Mello, en "Eu hei-de voltar um dia"

Pedro da Cunha Pimentel Homem de Melo, de seu nome completo, nasceu no Porto em 6 de setembro de 1904, cidade onde faleceu a 5 de março de 1984. Foi um poeta, professor e folclorista português, escrevendo vários poemas para a fadista Amália Rodrigues, entre os quais se destacou e tornou popular, Povo que Lavas no Rio.
Entre muitos outros trabalhos, escreveu Danças de Portugal, Jardins Suspensos, Segredo, Bodas Vermelhas, Miserere, Os Amigos Infelizes, Grande. Grande era A Cidade, Poemas Escolhidos, Ecce Homo, Poesias Escolhidas, E ninguém me conhecia e Lisboa.

ARY DOS SANTOS

2011-08-09T20:46:00.003+01:00

Amêndoa Amarga

Por ti falo e ninguém pensa
mas eu digo minha amêndoa, meu amigo, meu irmão
meu tropel de ternura, minha casa
meu jardim de carência, minha asa.

Por ti vivo e ninguém pensa
mas eu sigo um caminho de silvas e de nardos
uma intensa ternura que persigo
rodeada de cardos por tantos lados.

Por ti morro e ninguém sabe
mas eu espero o teu corpo que sabe a madrugada
o teu corpo que sabe a desespero
ó minha amarga amêndoa desejada.

José Carlos Ary dos Santos

Autor de mais de 600 poemas para canções, Ary dos Santos, gravou, ele próprio, textos ou poemas de e com muitos outros autores e intérpretes. Notabilizou-se também como declamador, tendo gravado um duplo álbum contendo O Sermão de Santo António aos Peixes, do Padre António Vieira.
Ary dos Santos nasceu em Lisboa a 7 de Dezembro de 1936, cidade onde viria a falecer em 18 de Janeiro de 1984.
À data da sua morte tinha em preparação um livro de poemas intitulado As Palavras das Cantigas, onde era seu propósito reunir os melhores poemas dos últimos quinze anos, e um outro intitulado Estrada da Luz - Rua da Saudade, que pretendia ser uma autobiografia romanceada.
O poeta escreveu, entre outros trabalhos, Asas, A Liturgia do Sangue, Tempo da Lenda das Amendoeiras, Adereços, Endereços, Insofrimento In Sofrimento, Fotos-grafias, Ary por Si Próprio, Resumo, Poesia Política,As Portas que Abril Abriu, Bandeira Comunista, Ary por Ary, O Sangue das Palavras, Ary, Vinte Anos de Poesia, As Palavras das Cantigas, Estrada da Luz e Rua da Saudade.

Amália Rodrigues

2011-08-07T20:43:00.002+01:00

GRITO

Silêncio!
Do silêncio faço um grito
O corpo todo me dói
Deixai-me chorar um pouco.

De sombra a sombra
Há um Céu...tão recolhido...
De sombra a sombra
Já lhe perdi o sentido.

Ao céu!
Aqui me falta a luz
Aqui me falta uma estrela
Chora-se mais
Quando se vive atrás dela.

E eu,
A quem o céu esqueceu
Sou a que o mundo perdeu
Só choro agora
Que quem morre já não chora.

Solidão!
Que nem mesmo essa é inteira...
Há sempre uma companheira
Uma profunda amargura.

Ai, solidão
Quem fora escorpião
Ai! solidão
E se mordera a cabeça!

Adeus
Já fui para além da vida
Do que já fui tenho sede
Sou sombra triste
Encostada a uma parede.

Adeus,
Vida que tanto duras
Vem morte que tanto tardas
Ai, como dói
A solidão quase loucura.

Amália Rodrigues (1920 — 1999)

Aníbal José de Matos

2011-08-07T14:34:00.003+01:00

Mais além

O sofrimento faz parte integrante duma vida,
A alegria é um acidente na caminhada
Em direcção a um horizonte perdido.
As lágrimas são o escape
De quase permanente chamamento
Aos degraus das intermitências.

A vida é um bem ou mal que se adquire
Sem que contribuamos para tal,
Mas exige que cumpramos
As determinantes de linhas traçadas.
Viver é julgarmos que existimos
Como se nada houvesse para depois.

Caminhar é seguir passos conseguidos
De quem vê muito mais além.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

ERNESTO TOMÉ

2011-08-03T00:20:00.003+01:00

… E neste sonho incerto que nos prende,
Como uma renda num vergel de rosas,
Somente o teu amor é que me entende,
Mais as minhas promessas voluptuosas…

Longe de nós o amor que imobiliza
A vida, como os pântanos sombrios;
Quero sentir a vida que eterniza
Os longos e frementes arrepios…

E, se um dia sofrermos, mesmo, então,
Dos mais o nosso amor será diferente,
E o nosso coração
Sangrará, sofrerá, caladamente…

Se uns beijos morrem, outros nascerão
Mais doidos para se darem, mais mordentes,
E os momentos magoados passarão,
Deixando os corações quase indiferentes…

E a tua vida já tu vês que, assim,
Hei-de possuí-la toda, sem cansaços,
Bem confundida e toda presa em mim,
No conchego gentil dos meus abraços…

E tu, doida de amor, virás, então,
Toda fremente, num deslumbramento,
- e mais me deixarás o coração
Vivendo o teu febril encantamento…

Ernesto Tomé (Ernesto Fernandes Gomes Tomé, de seu nome completo), foi figura de grande destaque, tendo nascido em Santana (Figueira da Foz), em 31 de maio de 1894, falecendo na ilha de S. Tomé, em 25 de outubro de 1975.

Teve múltiplas facetas a sua atividade, como escritor (ROMANTISMO, LEGENDAS, POEIRA DE PALAVRAS, 100 PINGOS DE TINTA, MIGALHAS, etc), poeta (FIGUEIRA DA FOZ, LIVRO DE DESENCANTO, AS MINHAS PARA CONTIGO, CARTA COM RUMO, etc).

Escreveu ainda imensos trabalhos sobre desporto, foi autor dramático e exerceu múltiplos cargos em termos de associativismo. Foi desportista, alcançando vários títulos nacionais em remo em representação do seu clube de sempre, o Ginásio Clube Figueirense.

Ainda no campo da escrita, foi diretor de jornais figueirenses e colaborador da imprensa diária nacional.

Camilo Pessanha

2011-07-23T17:31:00.003+01:00

CREPUSCULAR

Há no ambiente um murmúrio de queixume,
De desejos de amor, d'ais comprimidos...
Uma ternura esparsa de balidos,
Sente-se esmorecer como um perfume.

As madressilvas murcham nos silvados
E o aroma que exalam pelo espaço,
Tem delíquios de gozo e de cansaço,
Nervosos, femininos, delicados.

Sentem-se espasmos, agonias d'ave,
Inapreensíveis, mínimas, serenas...
- Tenho entre as mãos as tuas mãos pequenas,
O meu olhar no teu olhar suave.

As tuas mãos tão brancas d'anemia...
Os teus olhos tão meigos de tristeza...
- É este enlanguescer da natureza,
Este vago sofrer do fim do dia.

CAMILO PESSANHA

Camilo Pessanha (Camilo Almeida Pessanha de seu nome completo), foi um dos mais destacados poetas portugueses, assinando ainda muitos outros trabalhos, como ensaios e traduções. Expoente máximo do Simbolismo, escreveu poemas e sonetos de grande qualidade rítmica e formal.

Estudou direito na Universidade de Coimbra (cidade onde nasceu em 7 de Setembro de 1926) e viveu grande parte da vida em Macau, onde viria a falecer a 1 de Março de 1926.
Apaixonado pela cultura chinesa, fez vários estudos e traduziu poetas chineses. A sua obra influenciou escritores como Fernando Pessoa ou Mário de Sá-Carneiro. Os seus poemas foram reunidos numa coletânea intitulada “Clepsidra”, considerado um dos melhores livros da poesia portuguesa.

Amália Rodrigues

2011-07-18T00:13:00.003+01:00

Amor de mel, amor de fel

Tenho um amor
Que não posso confessar...
Mas posso chorar
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

Tenho um amor
Amor de dor, amor maior,
Amor chorado em tom menor
Em tom menor, maior o Fado!
Choro a chorar
Tornando maior o mar
Não posso deixar de amar
O meu amor em pecado!

Foi andorinha
Que chegou na Primavera,
Eu era quem era!
Amor pecado, amor de amor,
Amor de mel, amor de flor,
Amor de fel, amor maior,
Amor amado!

Tenho um amor
Amor de dor, amor maior,
Amor chorado em tom menor
Em tom menor, maior o Fado!
Choro a chorar
Tornando maior o mar
Não posso deixar de amar
O meu amor em pecado!

Fado maior
Cantado em tom de menor
Chorando o amor de dor
Dor de um bem e mal amado!

Amália Rodrigues

Amália Rodrigues foi o nome mais sonante da canção portuguesa, designadamente no fado. Amália nasceu em Lisboa a 23 de julho de 1920, cidade onde viria a falecer em 6 de outubro de 1999.

A artista levou o fado até aos confins do mundo, tendo recebido inúmeras condecorações.

Além de cantadeira, Amália, que também participou em diversos filmes, escreveu ainda alguns inspirados poemas, entre os quais o que aqui reproduzo, que viria a ter em Katia Guerreiro, a grande revelação da chamada canção nacional, uma intérprete de grande nível, fazendo esta sempre questão de afirmar que este fado foi o que a lançou no panorama artístico português.

Aníbal José de Matos

2011-07-11T21:03:00.002+01:00

Escada das ilusões

Degraus duma escadaria sem nexo
Levam-me ao patamar das ilusões,
Abrem-me a porta do desconhecido
E mostram-me as fantasias do destino
Que atormentam as minhas noites longas.

Indiferentes aos esgares e atropelos
De leis inconcebíveis
Que regem o ordenamento das agruras,
Soltam amarras que algemam
Os insubmissos.

Os degraus despedaçados pelo tempo
Elevam-me ao alto da colina
Onde o sol me aguarda ternamente
E me empresta asas de esperança.

Aníbal José de Matos (Julho de 2011) do livro a publicar LETRA PARA UM FADO

JÚLIO DINIS

2011-06-27T23:17:00.001+01:00

Em horas tristes

Ela vivia só naquela aldeia,
Sem ter um coração que a compreendesse.
Passei um dia ali, falei-lhe, amei-a…
Ai, se esses tempos esquecer pudesse!

E julgou-se feliz! Pobre criança!
Era feliz naqueles curtos dias,
E eu deixei-lhe nascer sem esperança
E sem porvir aquelas alegrias!

Oh! Como é sem piedade a juventude!
Como é cruel a idade dos amores!
Desfolhando as flores da virtude,
Como se fossem verdadeiras flores.

Sopra-se ao coração, que a nós se entrega,
A labareda de violenta chama.
E ao capricho cruel duma paixão cega
Sacrifica-se tudo quanto se ama.

E eu fi-la entrever em doce enleio
Dum mundo novo as mal sonhadas cenas;
E sentia-se corar e arfar-lhe o seio,
E delirante respirar apenas!

Parti jurando amá-la toda a vida.
Pude fazer aquele juramento!
Ela ficou chorando-me, iludida,
E eu paguei-lhe a ilusão com o esquecimento.

Perdido dos prazeres no tumulto
Levado nessa rápida voragem,
Não mais pensei naquele doce vulto;
Nunca mais entrevi a sua imagem.

E ela?... Talvez no coração ferida
Por minha leviandade criminosa,
Vivesse dias de enlutada vida,
Sem ter na terra a sagração de esposa.

Ai, memórias cruéis do meu passado,
Como pungentes me feris agora!
Poupai, poupa-me o coração magoado,
Livrai-me do remorso que o devora.

Júlio Dinis

Júlio Dinis, pseudónimo literário do médico Joaquim Guilherme Gomes Coelho, um dos mais destacados escritores e poetas portugueses, nasceu no Porto em 14 de Novembro de 1839, ali falecendo em 12 de Setembro de 1871.
Deixou-nos peças literárias de grande fulgor como AS PUPILAS DO SENHOR REITOR (adaptado ao cinema), A MORGADINHA DOS CANAVIAIS (idem), UMA FAMÍLIA INGLESA, SERÕES DA PROVÍNCIA, OS FIDALGOS DA CASA MOURISCA (romance também adaptado ao cinema), POESIAS, INÉDITOS E DISPERSOS e TEATRO INÉDITO.

Portugal

2011-06-19T15:04:00.003+01:00

Pesadelo

Nuvens negras encobrem o céu do meu país,
As aves anunciam derrocadas,
Os valores da vida são um quase nada
Nos sinuosos caminhos de precoce anoitecer.

O mundo vai envelhecendo
Sem norte, sem sentido, sem vigor.
E as crianças tardam a nascer
Porque o presente augura mau futuro.

Queria adormecer para que um dia
Saísse deste coma que me envolve,
E pudesse orgulhar-me de dizer:
Enfim, este é o Portugal com que sonhei.

Aníbal José de Matos

Aníbal José de Matos

2011-06-16T17:49:00.003+01:00

SE EU CAIR

Se eu cair
Não me levantem,
Que estou imune às pedras pontiagudas.
Nada me fere
Nem tampouco me beliscam
As lâminas das escarpas.
Apenas e nem sempre as vozes me magoam
Quando o eco me confunde
E acerta-me na alma,
Na tentativa de dilacerar
O espírito que às vezes me consome.

Atirem-me pedras,
Rasguem-me a carne,
Mas não me tentem destruir o pensamento,
Que eu quero trilhar
Os caminhos da minha consciência.

Aníbal José de Matos (Junho de 2011) – Do livro, a publicar, com o título provisório de LETRA PARA UM FADO.

Filipa Duarte

2011-06-10T11:24:00.004+01:00

Ao maior Poeta Português!

Comemorar o Dia de Camões,
O insigne Poeta português,
É encantar p’ra sempre gerações
Com os poemas que em vida fez.

Camões enalteceu como ninguém
A Pátria querida que o viu nascer.
Deu à Palavra o valor que tem,
Nos vivos cantos sempre a florescer.

Viveu intensamente, alcançou glória.
Deixou gravadas, em páginas de ouro,
Memórias de um povo aventureiro.

Passados tantos séculos de História,
Camões é, para nós, real tesouro,
Em todos os géneros é o primeiro!

Filipa Duarte (10 de Junho de 2011)

- Distinta poetisa de Tondela, que faz o favor de ser minha Amiga.-

Um bem

Por caminhos tortuosos tenho passado
Sempre com a mesma força de vencer.
Tenho amigos que seguem a meu lado,
Amigos que é um bem alguém os ter.

Filipa Duarte

O Aníbal faz parte desses meus Amigos que prezo muito.

António Amargo

2011-06-09T16:18:00.002+01:00

O segredo de amar

O nosso amor não é desses amores
Que brilham como súbito clarão,
Com a ardência feroz duma paixão,
E a duração efémera das flores.

Não terá com certeza esses ardores,
Que transformam o peito num vulcão
E queimam tão depressa o coração,
Passados os instantes tentadores.

O nosso amor é calmo e sossegado
Cimo uma noite branda de luar
Brilhando na nudez dum descampado.

Nesse sossego de ouro transparente
É que reside p’ra quem sabe amar,
O segredo de amar eternamente.

António Amargo.

Soneto publicado no jornal figueirense O Palhinhas (de que era redator), na sua edição n.º 7, de 12 de Agosto de 1915.

António Amargo, pseudónimo de António Correia Pinto de Almeida, foi jornalista, escritor e poeta da Figueira da Foz onde nasceu em 1895.
Foi diretor, editor e redator do jornal Gazeta da Figueira, sendo, em Lisboa, redator da Imprensa da Manhã e trabalhado em A Capital.

Cesário Verde

2011-06-08T22:11:00.002+01:00

CINISMOS

Eu hei-de lhe falar lugrumemente
Do meu amor enorme e massacrado,
Falar-lhe com a luz e a fé dum crente.

Hei-de expor-lhe o meu peito descarnado,
Chamar-lhe minha Cruz e meu Calvário,
E ser menos que um Judas empalhado.

Hei-de abrir-lhe o meu íntimo sacrário
E desvendar a vida, o mundo, o gozo,
Como um velho filósofo lendário.

Hei-de mostrar, tão triste e tenebroso,
Os pegos abismais da minha vida,
E hei-de olhá-la dum modo tão nervoso,

Que ela há-de, enfim, sentir-se constrangida,
Cheia de dor, tremente, alucinada,
E há-de chorar, chorar enternecida!

E eu hei-de, então, soltar uma risada...

Cesário Verde

Cesário Verde (José Joaquim Cesário Verde, de seu nome completo), nasceu em Lisboa a 25 de Fevereiro de 1855, ali falecendo em 19 de Julho de 1886, contando, pois, apenas 31 anos de idade. Em 1877 começou a ter sintomas de tuberculose, doença que já lhe roubara o irmão e a irmã. Estas mortes inspiraram um dos seus principais poemas intitulado NÓS.
No seu estilo delicado, Cesário empregou técnicas impressionistas, com extrema sensibilidade ao retratar a Cidade e o Campo, que são os seus cenários prediletos. Evitou o lirismo tradicional, expressando-se de uma forma mais natural.

2011-06-05T16:47:00.001+01:00

O Mar da Minha Loucura

Se eu pudesse começar de novo
Caminhava sobre o mar,
Erguia-me rumo às estrelas
E oferecia-te flores,
Iluminava-te o rosto
Com o vermelho das galáxias,
Salpicava-te de gotas
Desse oceano imenso.

Sonhava inspirar-me
Com a sedução do mar,
Arriscar a minha vida
Em caravelas quinhentistas,
Para que pudesse ver-te
Em ondas de volúpia,
Saltitar como os golfinhos
E beijar-te.

O mar envolve-me
E fascina-me,
As vagas acalentam
E destroem os fantasmas
Que envolvem a minha vida,
E o azul reflecte-se nos teus olhos.
Se eu pudesse ver o céu
Embalava-te nas nuvens.

Quero beber deste mar
De heróis e mártires,
De sangue e de soluços,
Percorrer as entranhas
E dilatar as veias
Dessa imensidão,
Para que possa encontrar-te
E dizer quanto te amo.

Mar do meu encanto
E da minha solidão,
Se pudesse começar de novo
Mergulhava de mansinho
E navegava em barcos de papel,
Onde o desenho do teu rosto
Figurasse na proa
Duma nau imaginária.

Eu te agradeço oh mar,
Por trazeres à tona
Os meus sonhos de loucura!

Aníbal José de Matos (Junho de 2011)

2011-05-24T17:47:00.002+01:00

Porto de abrigo

Percorrer caminhos rectilíneos
Sem encruzilhadas que obstruam minha mente,
Sem ladeiras nem paredes que travem meu sentir,
Quiçá um desejo sem nexo
Que se estende num rol de enigmas.

Encontrar o almejado porto de abrigo
Com portas à mercê dos meus passos
E deparar com a lareira
Do calor do teu abraço.

Sonhos acalentados sem dormir
No espaço reservado à minha dor,
Porque só a noite permite
Metamorfoses à minha escala.

Quero encontrar-te custe o que custar
Nem que para tanto
Tenha de percorrer o espaço
Que parece intransponível.

Aníbal José de Matos

Florbela Espanca

2011-05-11T18:04:00.004+01:00

Hora que passa

Florbela Espanca

Florbela Espanca (Flor Bela Lobo de seu nome), poetisa portuguesa, nascida em Vila Voçosa a 8 de dezembro de 1894, suicidou-se em Matosinhos em 8 de dezembro de 1930, precisamente no dia em que completou 36 anos e na véspera do lançamento do seu livro Charneca em Flor.

Entre muitas obras, escreveu Livro de Mágoas, Livro de Soror Saudade, Charneca em Flor, Dominó Preto, As Máscaras do Destino e Diário.

Dia das Mães

2011-05-10T12:54:00.003+01:00

Para ti, Mãe

Sabes o que me entristece
E em que medito tanta vez
Nas minhas noites de insónia?
O que me aflige a alma
E me arrefece as entranhas
E me rouba a lucidez?

Sabes porventura quanto choro
E recordo com saudade
Os teus dias, minha Mãe?
Como regressa aos meus olhos
O calor do teu regaço
Quando era uma criança?

Tu preenches os meus sonhos
Em que me sinto carente
Do ardor do teu afago.

Mais do que toda a amargura
De perder o teu amor
É ter-te visto partir
Incapaz de te valer
Naquela manhã tão triste
Em que te perdi, minha Mãe.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

Poesia lida por uma irmã em Cristo, no culto comemorativo do Dia das Mães, na Igreja Evangélica Presbiteriana Figueirense (Figueira da Foz)

Aníbal José de Matos

2011-04-29T23:46:00.002+01:00

Regresso

Vê como adormece o Sol no horizonte
Na almofada do poente repetido,
Os pássaros se recolhem ansiosos
Escondendo-se entre a folhagem
Da noite que pressentem insegura.

Repara como o dia traz a luz
Que fugitiva se escondera no ocaso,
E as aves se agitam novamente
Na alegre surpresa do regresso
Do astro que ontem se ocultara.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

Ibeane Campos Moreira

2011-04-24T23:24:00.001+01:00

Páscoa de Alegria

Páscoa de alegria.
Mas teve sofrimento
O maior homem do mundo.
Sacrificou para não ver
Você sofrer.
Páscoa é aleluia,
Páscoa é ressurreição,
Páscoa é amor,
Páscoa é renascimento,
Páscoa é passagem.
Páscoa.
Tantos passam
Mas não vivem
Não conhecem esse senhor!
Páscoa é atitude:
Acolher;
Ser;
Reconhecer;
Espalhar a luz do Cristo
Vivo e ressuscitado.
Páscoa é motivo
Da razão de viver...

Ibeane Campos Moreira

IBEANE CAMPOS MOREIRA , brasileira, poetisa, pedagoga, especialista em serviço social, residente em Nova Brasília – Baía, um pequeno distrito de Ribeirão do Largo.

Gilson Lira

2011-04-23T12:33:00.001+01:00

SÁBADO DE ALELUIA

Hoje já é um sábado santo,
não é mais dia de pranto.
Tudo não passou de uma provação
que acabou na ressurreição.

Tudo não passou de um momento
em que Jesus superou o sofrimento.
Tudo não passou de um túmulo frio,
que instantes depois ficou vazio.

Tudo não passa de lágrimas que secam,
de pessoas arrependidas que oram
em busca da salvação.

Tudo não passa de uma passagem,
tudo não é mais que uma mensagem
que traduz a Ressurreição.

Gilson Lira

Gilson Lira é natural de Natal (RN) – Brasil - , passou a sua infância em Cachoeiras de Macacu (RJ) e reside em Rondonópolis desde 1973.

Aníbal José de Matos

2011-04-16T11:30:00.005+01:00

Tempo

Chorar o turbilhão das almas

Que esqueceram o tempo de regresso,

É parar no cotovelo

Das esquinas que ruíram.

Lamentar as paredes que caíram

Porque não tivemos a força

Que embrulhasse os pedaços

Num pranto sem nós e sem destino,

É parar no tempo

E pedir o sinal que não existe.

Porque a estrada é mais além,

Na curva de encruzilhadas.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

Elisabeth Maria dos Santos

2011-04-08T18:25:00.003+01:00

CRIANÇA, pilar do Mundo

Este milagre do amor

Tantas vezes repetido

É sempre novo e divino.

Foi semente que deu flor

E logo após concebido

Era um mundo pequenino.

A exigir atenções,

Cuidados mil, mil anseios…

Na longa espera dos meses

Bateram dois corações

De carinho sempre cheios,

De aflições, tantas vezes!...

Por fim, chegou! Ei-lo ali!

Abriu os olhos à vida

Mesmo ainda sem a ver;

A vida é que lhe sorri,

Na vitória conseguida.

Ele, chora por viver.

É preciso, é mesmo urgente

Que se prepare o caminho

Que terá de percorrer!

Não é “cinco reis de gente”,

Mulherzinha ou homenzinho…

É todo um mundo a crescer.

Elisabeth Maria dos Santos (Bethy)

Elisabeth Maria dos Santos, que usava o pseudónimo de Bethy, foi uma distinta poetisa figueirense, e uma boa Amiga que perdi há muito tempo. Não foi muito feliz nos últimos anos da sua vida.

A poesia que hoje dou à estampa, foi publicada no jornal “O Figueirense”, na sua edição de 20 de Janeiro de 1982.

Elisabeth era filha dum funcionário da Biblioteca Municipal Pedro Fernandes Tomaz, da Figueira da Foz, de cujo nome apenas me recordo o apelido: Santos, um açoriano de gema.

Eliana Isabel Teixeira

2011-04-01T16:26:00.006+01:00

MINHA ALMA CANTA

Minha alma canta

porque ouve o canto

desse amor que encanta

essa nossa vida

Amado, ouve o meu canto

pelos quatro cantos

dessa nossa casa

Esse canto mudo

que por enquanto

é só um canto

em cada canto

Mas que traz o encanto

do que será o meu canto

muito em breve

em cada canto...

Enquanto minha alma

aguarda e canta - comovida -

o fim do pranto.

Eliana Isabel Teixeira. Eliana nasceu em São Paulo, Brasil, é licenciada em medicina e vive nos Estados Unidos da América. Escreve ocasionalmente poemas pelo puro prazer de escrever e de brincar com as palavras. Os seus livros prediletos são de escritores brasileiros e portugueses. (Em III Antologia de Poetas Lusófonos, da Folheto Edições & Design

Quaresma

2011-03-31T16:07:00.003+01:00

2011-03-26T17:52:00.003Z

Aníbal José de Matos, do livro ESPERANÇAS

Dia Mundial da Poesia

2011-03-21T18:04:00.002Z

Estado de Alma

Inutilmente vivida

Acumula-se-me a vida

Em anos, meses e dias;

Inutilmente vivida,

Sem dores nem alegrias,

Mas só em monotonias

De mágoa incompreendida...

Fernando Pessoa (1888-1935)

DIA DO PAI

2011-03-19T00:07:00.001Z

As Mãos do Meu Pai

As tuas mãos tem grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra
— como são belas as tuas mãos —
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram
na nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,
essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam
nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah, Como os fizeste arder, fulgir,
com o milagre das tuas mãos.

E é, ainda, a vida
que transfigura das tuas mãos nodosas...
essa chama de vida — que transcende a própria vida...
e que os Anjos, um dia, chamarão de alma...

Mário Quintana

Santiago Pinto

2011-03-11T17:51:00.002Z

Sorte

Mas que palavra esquisita
Que tanto oiço dizer
Pois eu não sei onde fica
Se ela é feia ou bonita
Não sei por não conhecer

Sorte!... O que quer dizer?
Se ela existe, onde mora?
Então porque não assiste
E de estúpida resiste
A tanta gente que chora?

Se uns têm, outros não têm
Não pode ser coisa boa
A uns tira, a outros dá
Só pode ser coisa má
Que a tanta gente doa

Palavra que não conheço
Estarei errado, ou não?
Ou será que não mereço
A razão eu desconheço
De nunca lhe pôr a mão

Sorte ou desgraça, enfim…
E situação definida
Uns vivem bem, outros não
Temos esta condição
Nos dias da nossa vida

Suponho que ela passa
Sempre ao lado da desgraça
Sem lhe dar a sua mão

Se afinal a sorte existe
Na minha ideia consiste
Que ela não tem coração

Jorge de Santiago Pinto - Foi proprietário e diretor da 2.ª série do jornal CORREIO DA FIGUEIRA

Quarta-feira de Cinzas

2011-03-09T12:59:00.003Z

E quarta-feira de cinzas é já hoje...

O corso desfila entre festins
E o sonho alimenta a euforia,
Um riso fugaz mora ao relento
No rebato das cinzas duma quarta-feira.

Vejo sombras a bailar numa dança insólita
E máscaras a encobrir iniquidades,
Esgares perpassam entre serpentinas
E rodopiam em golpes de magia.

E o Rei de um dia ri, ri e recolhe, felizão,
Vassalagens e adornos à mistura.
A fantasia ornamenta a sua corte
E o imaginário põe grilhetas no real.

E quarta-feira de cinzas é já hoje...

Aníbal José de Matos

António Corrêa d'Oliveira

2011-02-15T00:12:00.002Z

Sinto às vezes, tão negro abatimento,
Tão funda noite de alma, que parece
Que tudo se perturba e desfalece
Num fundo universal de pensamento.

E sofro. E choro; e logo cobro alento,
Como se em minhas lágrimas bebesse
O génio da revolta a que estremece
A terra do seu próprio fundamento.

Arde na treva a minha voz erguida;
- Acaso existe Deus? Aonde? Aonde?
Qual o sentido, a perfeição da vida? –

Cai um silêncio exânime do céu…
Mas eis que deste mundo me responde
Teu coração, batendo junto ao meu.

António Corrêa d’Oliveira, da sua obra OS TEUS SONETOS.

A propósito deste poeta português, escreveu Augusto Frederico Shhemidt em O JORNAL, Rio de Janeiro, a 3 de Junho de 1937:

“António Corrêa d’Oliveira é sem dúvida uma das vozes mais profundas da poesia portuguesa contemporânea.
No meio da hora em que vivemos, tão apressada, tão tumultuária, tão violenta nas suas cores, António Corrêa d’Oliveira é uma pausa de silêncio, de ternura e de meditação. A luz que nos vem da sua poesia – é uma luz modesta e doce. É a luz amiga e azul duma candeia. Ilumina, porém, de uma maneira misteriosa, a terra - a terra de onde nos vem a vida, e onde nos esconderemos todos um dia para fruir as núpcias com a Morte.”
O poeta nasceu em São Pedro do Sul em 30 de julho de 1878 e faleceu em Esposende a 20 de Dezembro de 1960.
Escreveu, entre muitas outras obras, LADAÍNHA, EIRADAS, RAIZ, ELOGIO DOS SENTIDOS, DIZERES DO POVO, A MINHA TERRA, MARE NOSTRUM, SAUDADE NOSSA, REDONDILHAS e AZINHEIRA EM FLOR.

Trovadores brasileiros

2011-02-02T23:24:00.003Z

Esta palavra saudade
É tão doce e tão sonora,
Que quem a disse primeiro
Já estava chora-não-chora!...

Aires de Montalto

Coração que se reparte
A muitos torna infeliz;
Amores por toda a parte
Sempre deixam cicatriz.

Soares Bulcão

Quanto mais o tempo corre,
Mais corre o tempo da gente,
E quem ao tempo recorre,
Perde o tempo inutilmente.

Simão da Costa

2011-01-26T23:58:00.000Z

APELO AO VENTO

Da praia imensa a brisa te levou
De meus olhos para lá do horizonte,
E as penas que meu peito soluçou
Não vislumbro no mundo quem as conte.

E fui chorando meu choro devagar
Tal como a brisa que te afastou de mim,
E nem aquela força de te amar
Evitou que teu amor chegasse ao fim.

E esse enlevo que despertava madrugadas
E sorria sempre que chegavas
Despertando no meu leito o arrebol,

Não sei se se perdeu com o meu lamento!
Possa a brisa dar lugar ao vento
E que regresses mesmo ao pôr-do-sol.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz – Portugal) - Dezembro 2010

Miguel Torga

2011-01-17T11:24:00.002Z

M Ã E

Mãe:
Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

Miguel Torga

Miguel Torga, pseudónimo do médico Adolfo Correia Rocha,nasceu em São Martinho de Anta, concelho de Sabrosa, em 12 de Agosto de 1907 e faleceu em Coimbra a 17 de Janeiro de 1995. Foi um dos mais importantes escritores portugueses do século XX, considerado mesmo, por alguns, o poeta português mais importante do século XX.

O poema aqui reproduzido foi cantado, entre outros, por Frei Hermano da Câmara.

2011-01-10T23:15:00.003Z

R e g r e s s o

2010-12-28T17:19:00.005Z

Segue

Não guardes o que se perdeu no tempo
Nem chores pelos ribeiros
Que dividem o amor com os riachos.

Não te percas em labirintos
Que se confundem com o vento
Que sopra de todos os quadrantes.

Livra-te dos escolhos
Que te prendem com fios invisíveis
A terrenos inconformados.

Caminha por veredas verdejantes
Que te alimentem o espírito
E não te consumam a alma.

Aníbal José de Matos (Figueira da Foz - Portugal)

NATAL - 2010

2010-12-20T18:13:00.004Z

Filemon F. Martins

DESEJO DE NATAL

Se eu pudesse compor, eu comporia
um poema de paz e de ventura,
cujas palavras cheias de ternura
fossem do amor a eterna melodia.

Se eu soubesse cantar, eu cantaria
nesta Noite de Luz e de doçura,
e toda a Terra venturosa e pura
minha canção a Deus entoaria!

Pois nesta Noite de Natal, de glória,
um menino mudou a própria história
da Humanidade que não tinha Fé...

Que em cada coração aqui presente
possa nascer, feliz, eternamente,
O SINGULAR JESUS DE NAZARÉ!

Filemon F. Martins

Filemon Francisco Martins. Cursou Administração de Empresas, na FACES, em São Paulo (Brasil), contudo, por concurso público, trabalhou no Tribunal Regional Federal - 3ª Região, onde se aposentou. Escreve crónicas, artigos, poesias, ensaios e outros.

Filipa Duarte

2010-12-08T00:25:00.003Z

O Amor…

Tem uma linguagem universal!
Basta um olhar, um gesto apenas
E escutar o coração…

Fala-se e as palavras parecem
Por vezes descabidas, sem nexo,
Mas são totalmente perceptíveis
Para quem ama…

Por exemplo, a palavra sótão
Não que dizer apenas uma divisão,
Pode significar uma história
Que tem em si um mar de espanto…

A palavra Sol não é só uma estrela,
É a beleza de uma alma única
Que tem um brilho que nos seduz…

O Amor é ardente e cego!
Como disse Luís de Camões
“É fogo que arde sem se ver…”

Sabe o que ele é realmente
Quem o vive em cada instante
E o alimenta indefinidamente…

O Amor…

O mais sublime sentimento,
Que traduz o que é Belo,
Puro e dá uma paz infinita!

Filipa Duarte, poetisa de Tondela.

Filipa Duarte

2010-12-05T23:11:00.003Z

(Clicar para ampliar)

Arroja Júnior

2010-11-29T23:21:00.002Z

Moçâmedes, atualmente designada Namibe,

em Angola,

onde nasceu Joaquim Pedro Arroja Júnior

Nêguinho Graxadô

Quem qué graxá...

vai nêguinho graxadô

da cô da graxa qui tem

sempre a gritá:

Quem qué graxá... á... á?

Vai alma pênada

subir calçada

decê venida

corrê rua fora

como flô vencida

n'auga caída

do riacho a soluçá:

quem qué graxá... á... á?

"- Siô dõtô vem só graxá

os sapatinho

fica mesmo a briá".

Mas siô dòtô

não qué graxá

sapatinho dele

E o nego coitado

não fica desanimado

diz: hê... hê... hê...

não faz male

fica poutro dia

e lá vai alma pênada

subir calçada

corrê rua fora

e hê... hâ... hê...

mostrando os dentes brancos

e os oitos a briá

e sempre a gritá

quem qué graxá... á... á?!

Arroja Júnior (Joaquim Pedro Arroja Júnior), poeta angolano.

Com 7 anos foi para o ex-Congo Português e, depois do curso liceal, veio para o continente, onde cursou engenharia civil na Faculdade de Engenharia do Porto.

Publicou os livros Imo (1956), Flores Negras (1954) (de que faz parte o poema acima transcrito), Livro dos Finalistas de Engenharia (1959) e Koringa (1960).

2010-11-22T00:50:00.000Z

Acabo de receber a informação de que, pela minha quadra intitulada"VERDADE", me foi concedida a 1.ª das duas menções honrosas atribuídas nos XI Jogos Florais do Elos Clube de Tavira.
É um estímulo para continuar a trabalhar.
AJdeMatos

Morenito Ribeiro

2010-11-18T00:05:00.001Z

LIMITES

Esbracejo de encontro ao Horizonte
Acotovelo estrelas e os astros
E naufraga de proa contra o monte
Meu navio sem velas e sem mastros.

O Tempo!... Só o tempo me limita…
Medi o Mundo todo com meus passos,
Meu coração gigante que me grita,
Põe um peso de morte nos meus braços.

O Tempo é um colete que me aperta,
E camisas de forças quem quer tê-las?...
Sobre o espanto desta alma tão deserta
Arrebentam os olhos das estrelas.

De joelhos, mãos - postas, ergo os dedos,
Tão altos como a torre duma Sé,
E aonde derrubei prisões e medos
Levantei a Pirâmide da Fé.

Morenito Ribeiro, autor de MAR VERMELHO, BAILADO DE SOMBRAS e O INFANTE E O MAR, em HORIZONTE- Abril de 1959.
Dele se escreveu: “Nos seus poemas cintilam revérberos de simplicidade. Vazados nos moldes clássicos, numa linguagem própria, comunicam-nos uma mensagem que nos faz bem auscultar.”

FERNANDO PESSOA

2010-11-13T19:35:00.002Z

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

Fernando Pessoa (Fernando António Nogueira de Seabra Pessoa, de seu nome completo)

Nascido em Lisboa a 13 de Junho de 1888, ali viria a falecer em 30 de Novembro de 1935. Como escreveu Vasco Miranda, Pessoa foi um “poeta que se multiplicou, sem se cindir. Pessoa dá-nos, na sua poesia ortónima, estados de alma onde ele se recolhe a uma intimidade feita mistério de si mesma, intimidade em que se condensa todo o enigma do próprio poeta voltejando em torno do seu eu complexo, da própria essência.”
Fernando Pessoa, uma das maiores referências da poesia portuguesa, escreveu diversas obras utilizando, além do seu nome verdadeiro, os heterónimos Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Bernardo Soares.
São da sua autoria, entre outros, POESIAS COLIGIDAS, MENSAGEM, POEMAS PARA LILI, CHUVA OBLÍQUA, PASSOS DA CRUZ, e CANÇÕES DE BEBER.

2010-11-13T00:13:00.001Z

Esperanças

Antevejo um arco-íris de esperanças
A sobrepor-se à melancolia das distância
Insuflando a alma de coragem
Em amálgama de sonhos e lembranças

Cessou há pouco a chuva inquietante
Que nosso corpo absorveu indiferente
Avezado ao sofrimento, resignado
Imperturbável, contudo confiante

Sete cores que são tréguas no deserto
Do nosso vai - vem quotidiano
Interregno das gotas que tombaram!
… Somos mais nós, sentimo-nos mais gente
Parece que há distâncias bem mais perto

E diviso mensagens de bonança
……………
Escondeu-se o céu cinzento, cor de chumbo
Para dar lugar ao Sol do nosso sangue…

Há no Céu
Um meteoro luminoso de esperança.

Aníbal José de Matos, em “ESPERANÇAS” -
Editado pela Câmara Municipal da Figueira da Foz, em Cadernos Municipais.

RAPOSO DE OLIVEIRA

2010-11-03T18:57:00.002Z

Leio o jornal.
A noite desce.
E enquanto desce,
Dentro em mim cresce
A sombra da tristeza do meu mal.
Deste mal que, em resumo,
Filho de nervos despóticos,
É cinza vã, é fumo,
A envolver, calada,
Obstinada,
Inexoravelmente,
O espírito doente
De todos os nevróticos…

Nestes dias nevoentos
Em que nos toma um lúgubre torpor,
Embarcam nossos tristes pensamentos
Na Galera da Dor…

E a Fantasia, viúva
Do bom Sol de risonhos vaticínios,
Ouvindo o requiem da chuva,
Põe-se a inventar morticínios…

Leio? Suponho ler…
Um título, uma frase desgarrada…
É que os olhos preferem percorrer
A página da tarde, enevoada,
Lendo as suas legendas - sem a ver…

É quase noite, agora.
Vinda de fora,
A névoa, que tudo cobre,
Tira-me as letras do alcance.
Mas, de repente, num relance,
Fixo este nome – António Nobre.

Raposo de Oliveira, na sua obra O POETA DO SÓ, publicada em 1928, dedicada ao poeta António Pereira Nobre, que nasceu no Porto (Portugal), em 16 de Agosto de 1867, cidade onde viria a falecer em 18 de Março de 1900, vítima de tuberculose.

Aníbal José de Matos

2010-10-26T13:25:00.001+01:00

Pesadelo

Que sonhos povoam a mente das crianças
Abandonadas por tantos desenganos,
Enquanto os rios se sobrepõem
Aos caminhos degolados pela chuva?

Que pesadelos percorrem as memórias
De quem tudo perdeu na enxurrada
De corações doentes e perversos?

Donde e quando surgirá o renascer da esperança
De povoar de novo estes vazios?

Aníbal José de Matos em "EMBARQUE EM SOBRESSALTO" - 2010

Daniel Duarte

2010-10-19T13:23:00.003+01:00

(O autor, então com 35 anos)

ADEUS

Que pena, Amor, ver todos os lugares
Desertos do teu corpo, a tua vida!...
Gemem as pedras por as não pisares,
Chora o silêncio a tua voz perdida…

Passa mais triste o vento pelos ares,
Levando folhas mortas, de fugida…
Nos rochedos da praia, a voz dos mares
Tem ecos de saudade e despedida…

Mas teus sinais, Amor, não se evaporam:
Revivem na canção que os búzios choram,
Nos sonhos que o mar guarda e eram teus…

E ao quebrarem-se as ondas, uma a uma,
Eu sonho ver, na fímbria de alva espuma,
Teus braços brancos a dizer-me adeus…

Daniel Duarte

O poeta, natural de Lisboa, nasceu a 16 de Janeiro de 1930.
Frequentou as Belas-Artes, tendo-se licenciado em Filosofia pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.
Obteve o primeiro prémio, com o soneto acima transcrito, nos IX Jogos Florais – V Nacionais, do Grupo Desportivo da CUF do Barreiro, em 1965.

Guilhermina Pinto Cardoso

2010-10-18T11:42:00.002+01:00

OUTONO

Findaram as palestras nos balcões
Sob o doce frescor das orvalhadas…
Folhas caídas ficam sepultadas
Como se fossem mortas ilusões.

Já as noites refrescam lentamente,
E lá no alto, as trémulas estrelas,
Parecem mais distantes, menos belas…
Empalidece a orla do poente.

Vejo assim as paisagens no Outono…
-Uma árvore morta, ao abandono,
Abatida no chão pela nortada…

E a haste dum lilás, mirrada, velha,
Tenta prender a última centelha
De luz que se finou cristalizada!

Guilhermina Pinto Cardoso (Castendo - Viseu).

Poema extraído do seu livro URZES DA BEIRA, escrito em 1942.

Na foto, a capa deste trabalho da poetisa.