Quadra

Um poema
para hoje

Já queria ser um homem
Ainda era pequenino
Agora que homem sou
Quem me dera ser menino

AJdeMatos

CAMILO CASTELO BRANCO

Os amigos

 

Amigos, cento e dez, ou talvez mais,
Eu já contei. Vaidades que eu sentia:
Supus que sobre a terra não havia
Mais ditoso mortal entre os mortais!

Amigos, cento e dez! Tão serviçais,
Tão zelosos das leis da cortesia
Que, já farto de os ver, me escapulia
Às suas curvaturas vertebrais.

Um dia adoeci profundamente. Ceguei.
Dos cento e dez houve um somente
Que não desfez os laços quase rotos.

Que vamos nós (diziam) lá fazer?
Se ele está cego não nos pode ver.
- Que cento e nove impávidos marotos!


Camilo Castelo Branco

 

António Lobo Antunes

 

Homens constipados

Pachos na testa, terço na mão,

Uma botija, chá de limão,

Zaragatoas, vinho com mel,

Três aspirinas, creme na pele

Grito de medo, chamo a mulher.

Ai Lurdes que vou morrer.

Mede-me a febre, olha-me a goela,

Cala os miúdos, fecha a janela,

Não quero canja, nem a salada,

Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.

Se tu sonhasses como me sinto,

Já vejo a morte nunca te minto,

Já vejo o inferno, chamas, diabos,

Anjos estranhos, cornos e rabos,

Vejo demónios nas suas danças

Tigres sem listras, bodes sem tranças

Choros de coruja, risos de grilo

Ai Lurdes, Lurdes fica comigo

Não é o pingo de uma torneira,

Põe-me a Santinha à cabeceira,

Compõe-me a colcha,

Fala ao prior,

Pousa o Jesus no cobertor.

Chama o Doutor, passa a chamada,

Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.

Faz-me tisana e pão-de-ló,

Não te levantes que fico só,

Aqui sozinho a apodrecer,

Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

 

António Lobo Antunes - escritor e psiquiatra  português -  
(Sátira aos HOMENS quando estão com gripe)

 

Aníbal José de Matos

ESPERANÇA SEM SENTIDO

 

A esperança esvai-se entre meus dedos

Acossada por medos doentio

Que me roubam o discernimento

E impedem de divisar o horizonte

Limitando espaços e ternuras.

 

Invade-me a apatia

E remorsos forçam a entrada

Remoendo entranhas e minando artérias,

Entorpecendo saudades dolorosas

E avivando feridas entreabertas.

 

Ainda sonho em sorrir

Mas um rio de lágrimas

Dilata as margens do meu pranto

E as amarras que me tolhem

Impedem que te ame e encha teu regaço de flores.

 

Sombras aprisionam réstias da esperança

Que ainda vagueava sem sentido

Estupidamente à espreita dum regato

A transformar-se num mar

Que me levasse ao calor dos teus abraços.

 

Esperança que morre de tortura

À míngua do carinho do teu seio.

 

 

An+ibal Jos+e de Matos (Figueira da Foz)

Miguel Torga

Portugal

Avivo no teu rosto o rosto que me deste,
E torno mais real o rosto que te dou.
Mostro aos olhos que não te desfigura
Quem te desfigurou.
Criatura da tua criatura,
Serás sempre o que sou.

E eu sou a liberdade dum perfil
Desenhado no mar.
Ondulo e permaneço.
Cavo, remo, imagino,
E descubro na bruma o meu destino
Que de antemão conheço:

Teimoso aventureiro da ilusão,
Surdo às razões do tempo e da fortuna,
Achar sem nunca achar o que procuro,
Exilado
Na gávea do futuro,
Mais alta ainda do que no passado.

 

Miguel Torga, pseudónimo do médico Adolfo Correia da Rocha, (1907 - 1995).

Poeta e escritor português.

 

Cidália Rodrigues

 

Do patamar

Do patamar da varanda

Vejo a escola onde andei,

Ponho-me a olhar…

E por entre os verdes ramos da laranjeira

Vejo o que foi o sonho…

Há Luz no recreio

Saltos e palmas, 

Que alegria

VER todas as crianças a brincar na primavera

Esquecer o frio e chuva do duro inverno

Esperar cantando o sonho da quimera.

Tantos anos passaram

E o sonho vivi,

Ponho os olhos na escola

E sonho outra vez pelo que aprendi.

Acordo do devaneio

Levantando os olhos bem alto

Vejo o azul do céu que me bafeja

Além uma andorinha,

Voando de ramo em ramo

À procura do sol quente

À procura das sementes

Para fazer o seu ninho

Mais além um limoeiro

Com seus ramos esticados

Há um cheiro a laranjeira

De laranjas doces e amarelinhas

Que belo este dia,

Em que me fraseio

À Luz do Sol quente

Em puro mês de Fevereiro

Cidália Rodrigues  (In DOS FRANCESES ATÉ À GUIA)

 SOPHIA DE MELLO BREYNER

 

Noite de Abril

Hoje, noite de Abril, sem lua, A minha rua É outra rua. Talvez por ser mais que nenhuma escura E bailar o vento leste A noite de hoje veste As coisas conhecidas de aventura. Uma rua nova destruiu a rua do costume. Como se sempre nela houvesse este perfume De vento leste e Primavera, A sombra dos muros espera Alguém que ela conhece. E às vezes, o silêncio estremece Como se fosse a hora de passar alguém Que só hoje não vem. Sophia de Mello Breyner Andresen. Poetisa portuguesa (1919 - 2004)