Quadra

Um poema
para hoje

Já queria ser um homem
Ainda era pequenino
Agora que homem sou
Quem me dera ser menino

AJdeMatos

CAMILO CASTELO BRANCO

Os amigos

 

Amigos, cento e dez, ou talvez mais,
Eu já contei. Vaidades que eu sentia:
Supus que sobre a terra não havia
Mais ditoso mortal entre os mortais!

Amigos, cento e dez! Tão serviçais,
Tão zelosos das leis da cortesia
Que, já farto de os ver, me escapulia
Às suas curvaturas vertebrais.

Um dia adoeci profundamente. Ceguei.
Dos cento e dez houve um somente
Que não desfez os laços quase rotos.

Que vamos nós (diziam) lá fazer?
Se ele está cego não nos pode ver.
- Que cento e nove impávidos marotos!


Camilo Castelo Branco

 

António Lobo Antunes

 

Homens constipados

Pachos na testa, terço na mão,

Uma botija, chá de limão,

Zaragatoas, vinho com mel,

Três aspirinas, creme na pele

Grito de medo, chamo a mulher.

Ai Lurdes que vou morrer.

Mede-me a febre, olha-me a goela,

Cala os miúdos, fecha a janela,

Não quero canja, nem a salada,

Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.

Se tu sonhasses como me sinto,

Já vejo a morte nunca te minto,

Já vejo o inferno, chamas, diabos,

Anjos estranhos, cornos e rabos,

Vejo demónios nas suas danças

Tigres sem listras, bodes sem tranças

Choros de coruja, risos de grilo

Ai Lurdes, Lurdes fica comigo

Não é o pingo de uma torneira,

Põe-me a Santinha à cabeceira,

Compõe-me a colcha,

Fala ao prior,

Pousa o Jesus no cobertor.

Chama o Doutor, passa a chamada,

Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.

Faz-me tisana e pão-de-ló,

Não te levantes que fico só,

Aqui sozinho a apodrecer,

Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

 

António Lobo Antunes - escritor e psiquiatra  português -  
(Sátira aos HOMENS quando estão com gripe)

 

Aníbal José de Matos

ESPERANÇA SEM SENTIDO

 

A esperança esvai-se entre meus dedos

Acossada por medos doentio

Que me roubam o discernimento

E impedem de divisar o horizonte

Limitando espaços e ternuras.

 

Invade-me a apatia

E remorsos forçam a entrada

Remoendo entranhas e minando artérias,

Entorpecendo saudades dolorosas

E avivando feridas entreabertas.

 

Ainda sonho em sorrir

Mas um rio de lágrimas

Dilata as margens do meu pranto

E as amarras que me tolhem

Impedem que te ame e encha teu regaço de flores.

 

Sombras aprisionam réstias da esperança

Que ainda vagueava sem sentido

Estupidamente à espreita dum regato

A transformar-se num mar

Que me levasse ao calor dos teus abraços.

 

Esperança que morre de tortura

À míngua do carinho do teu seio.

 

 

An+ibal Jos+e de Matos (Figueira da Foz)

Miguel Torga

Portugal

Avivo no teu rosto o rosto que me deste,
E torno mais real o rosto que te dou.
Mostro aos olhos que não te desfigura
Quem te desfigurou.
Criatura da tua criatura,
Serás sempre o que sou.

E eu sou a liberdade dum perfil
Desenhado no mar.
Ondulo e permaneço.
Cavo, remo, imagino,
E descubro na bruma o meu destino
Que de antemão conheço:

Teimoso aventureiro da ilusão,
Surdo às razões do tempo e da fortuna,
Achar sem nunca achar o que procuro,
Exilado
Na gávea do futuro,
Mais alta ainda do que no passado.

 

Miguel Torga, pseudónimo do médico Adolfo Correia da Rocha, (1907 - 1995).

Poeta e escritor português.

 

Cidália Rodrigues

 

Do patamar

Do patamar da varanda

Vejo a escola onde andei,

Ponho-me a olhar…

E por entre os verdes ramos da laranjeira

Vejo o que foi o sonho…

Há Luz no recreio

Saltos e palmas, 

Que alegria

VER todas as crianças a brincar na primavera

Esquecer o frio e chuva do duro inverno

Esperar cantando o sonho da quimera.

Tantos anos passaram

E o sonho vivi,

Ponho os olhos na escola

E sonho outra vez pelo que aprendi.

Acordo do devaneio

Levantando os olhos bem alto

Vejo o azul do céu que me bafeja

Além uma andorinha,

Voando de ramo em ramo

À procura do sol quente

À procura das sementes

Para fazer o seu ninho

Mais além um limoeiro

Com seus ramos esticados

Há um cheiro a laranjeira

De laranjas doces e amarelinhas

Que belo este dia,

Em que me fraseio

À Luz do Sol quente

Em puro mês de Fevereiro

Cidália Rodrigues  (In DOS FRANCESES ATÉ À GUIA)

 SOPHIA DE MELLO BREYNER

 

Noite de Abril

Hoje, noite de Abril, sem lua, A minha rua É outra rua. Talvez por ser mais que nenhuma escura E bailar o vento leste A noite de hoje veste As coisas conhecidas de aventura. Uma rua nova destruiu a rua do costume. Como se sempre nela houvesse este perfume De vento leste e Primavera, A sombra dos muros espera Alguém que ela conhece. E às vezes, o silêncio estremece Como se fosse a hora de passar alguém Que só hoje não vem. Sophia de Mello Breyner Andresen. Poetisa portuguesa (1919 - 2004)

 

 

Carlos Carranca

 

Pesam sobre mim

 

Pesam sobre mim

séculos de silêncio e tradição

Pesam sobre mim

recordações enigmas

Pesam sobre mim

séculos de poemas

oblações paradigmas

Pesam sobre mim

esses lugares de origem

antiquíssimos eternos

subterrâneos dizem,,,

Sobre mim

na paz vingada dos mortos

Pesam séculos absortos

,,, séculos.

 

Carlos Carranca

De seu nome completo, Carlos Alberto Carranca de Oliveira e Sousa,  é natural da Figueira da Foz (Portugal), onde nasceu em 1957.

Este poema encontra-se inserido na ANTOLOGIA DE POETAS FIGUEIRENSES.

ANTERO DE QUENTAL

(18 de abril de 1842 - 11 de setembro de 1891)

 

 

AD AMICOS

 

Em vão lutamos. Como névoa baça,
A incerteza das coisas nos envolve.
Nossa alma, em quanto cria, em quanto volve,
Nas suas próprias redes se embaraça.

O pensamento, que mil planos traça,
É vapor que se esvaI e se dissolve;
E a vontade ambiciosa, que resolve,
Como onda entre rochedos se espedaça.

Filhos do Amor, nossa alma é como um hino
À luz, à liberdade, ao bem fecundo,
Prece e clamor d'um presentir divino;

Mas n'um deserto só, árido e fundo,
Ecoam nossas vozes, que o Destino
Paira mudo e impassível sobre o mundo.

 

Antero Tarquínio de Quental, de seu nome completo, foi um escritor e poeta português. Nasceu e morreu em Ponta Delgada (Açores).

 

JOÃO DE DEUS

 

 

A Cigarra e a Formiga

 

Como a cigarra o seu gosto
É levar a temporada
De Junho, Julho e Agosto
Numa cantiga pegada,
De Inverno também se come,
E então rapa frio e fome!
Um Inverno a infeliz
Chega-se à formiga e diz:
- Venho pedir-lhe o favor
De me emprestar mantimento,
Matar-me a necessidade;
Que em chegando a novidade,
Até faço um juramento,
Pago-lhe seja o que for.
Mas pergunta-lhe a formiga:
"Pois que fez durante o Estio?"
- Eu, cantar ao desafio.
"Ah cantar? Pois, minha amiga,
Quem leva o Estio a cantar,
Leva o Inverno a dançar!"

 

João de Deus

João de Deus de Nogueira Ramos (1830 —1896). Poeta português e autor da Cartilha Maternal, um método de ensino de leitura ainda hoje utilizado nos Jardins-Escola que têm o seu nome. O seu corpo encontra-se no Panteão Nacional.

 

 

 

 



Cesário Verde

 

 

Lágrimas

Ela chorava muito e muito, aos cantos,
Frenética, com gestos desabridos;
Nos cabelos, em ânsias desprendidos
Brilhavam como pérolas os prantos.

Ele, o amante, sereno como os santos,
Deitado no sofá, pés aquecidos,
Ao sentir-lhe os soluços consumidos,
Sorria-se cantando alegres cantos.

E dizia-lhe então, de olhos enxutos:
- "Tu pareces nascida da rajada,
"Tens despeitos raivosos, resolutos:

"Chora, chora, mulher arrenegada;
"Lagrimeja por esses aquedutos...
-"Quero um banho tomar de água salgada."

 

José Joaquim Cesário Verde, poeta português. Nasceu em Lisboa a 25 de fevereiro de 1855, onde faleceu em 19 de julho de 1886.

 

Um poema para hoje

Guerra Junqueiro

 

 

Regresso ao Lar

Ai, há quantos anos que eu parti chorando
Deste meu saudoso, carinhoso lar!...
Foi há vinte?...há trinta? Nem eu sei já quando!...
Minha velha ama, que me estás fitando,
Canta-me cantigas para eu me lembrar!...

Dei a volta ao mundo, dei a volta à Vida...
Só achei enganos, deceções, pesar...
Oh! a ingénua alma tão desiludida!...
Minha velha ama, com a voz dorida,
Canta-me cantigas de me adormentar!...

Trago d'amargura o coração desfeito...
Vê que fundas mágoas no embaciado olhar!
Nunca eu saíra do meu ninho estreito!...
Minha velha ama que me deste o peito,
Canta-me cantigas para me embalar!...

Pôs-me Deus outrora no frouxel do ninho
Pedrarias d'astros, gemas de luar...
Tudo me roubaram, vê, pelo caminho!...
Minha velha ama, sou um pobrezinho...
Canta-me cantigas de fazer chorar!

Como antigamente, no regaço amado,
(Venho morto, morto!...) deixa-me deitar!
Ai, o teu menino como está mudado!
Minha velha ama, como está mudado!
Canta-lhe cantigas de dormir, sonhar!...

Canta-me cantigas, manso, muito manso...
Tristes, muito tristes, como à noite o mar...
Canta-me cantigas para ver se alcanço
Que a minh'alma durma, tenha paz, descanso,
Quando a Morte, em breve, ma vier buscar!...


                  Guerra Junqueiro

 

De seu nome completo Abílio Manuel Guerra Junqueiro,  político, deputado, jornalista, escritor e poeta português. Nasceu a 17 de setembro de 1850 em Freixo de Espada à Cinta e faleceu em Lisboa a 7 de julho de 1923.

 

Um poema para hoje

 

SONETO DE LA CARTA

 

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con Ia flor que se marchita,

que si vivo sin mí quiero perderte.

 

El aire es inmortal. La piedra inerte

ni conoce Ia sombra ni Ia evita.

Corazón interior no necesita

Ia miel helada que Ia luna vierte.

 

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

 

Llena, pues, de palabra mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche dei alma para siempre oscura.

 

Federico García Lorca, poeta e dramaturgo espanhol (1898 - 1936)

 

 

 

 

Um poema para hoje

 

Ary dos Santos

 

 

 

Ecce Homo

 

 

 

Pensando nos secamos e perdemos

Esta força selvagem e secreta,

Esta semente agreste que trazemos

E gera heróis e homens e poetas.

 

Pois Deuses somos nós. Deuses do fogo

Malhando-nos a carne, até que em brasa

Nossos sexos furiosos se confundam,

 

Nossos corpos pensantes se entrelacem

E sangue, raiva, desespero ou asa,

Os filhos que tivermos forem nossos.

 

José Carlos Ary dos Santos, poeta português. (1937 – 1984)